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Acabo de ver Del rosa al amarillo, icono de Manuel Summers perteneciente a una ya lejana colección de cine nacional editada en DVD por El País. En las primeras escenas, me sorprende la similitud estilística con Los cuatrocientos golpes, el monumento del vecino Truffaut.

Blanco y negro, escolares jugando a pelota, pantalones cortos en pleno invierno.

Summers, sin embargo, no va tan lejos como el francés. Al contrario que el rebelde Doinel, que escapa de la opresión para ver el mundo en libertad, su cándido Guillermo, en similares ambientes, desprecia la épica para limitarse a suspirar por Margarita, alfa y omega de sus anhelos preadolescentes.

Margarita, niña de las de antes, de las que se hacían las decentes según las estrictas moralidades heredadas de sus madres. Como si la decencia pudiera correr algún peligro en manos de dos críos de trece años.

Yo, pusilánime, quizá hubiera querido ser idealista como Doinel, pero, como me perdían las faldas, encarnéme en Guillermito: también tuve una Margarita que, por pura diversión, destrozó mi corazón antes de que me saliera el primer pelo del sobaco.

Más de dos décadas después, y tras varias psicoterapias, lo tengo, al fin, clarísimo: era una arpía. Ella se lo perdió.

Pacificado mi espíritu, y con permiso de Vdes., voy a rematar la velada dándome a la bebida.