Punto y seguido

Posted by : Le poinçonneur | 31 dic. 2011 | Published in


Pues se acaba 2011, y no exactamente como yo deseara. Lo que era inconcluso un año ha, inconcluso sigue. Algunas cosas han empeorado -mucho-, otras, mejoraron -ligeramente-. Se va, en suma, una cifra más a tomar viento, y son ya 36.

Respecto a esta misma hora hace 365 días, peso más o menos lo mismo, tengo menos pelo y he cambiado mi Nissan Micra por un Audi, lo que, como decía el gran Rubianes, me convierte automáticamente en millonario. El Audi, como casi todo en esta vida, no me lo he ganado por mí mismo, sino que ha sido concedido a mi esposa en virtud de su muy reluciente nuevo empleo, ése por el que todo el mundo, en justicia, la felicita. ¿Acomplejado yo? Un cojón.

Han sido 52 semanas convulsas, con momentos cumbre -el yo nunca de julio en casa de mi Paquito- y lo contrario -demasiados funerales-. 8.760 horas que han dado para varios viajes peninsulares, para estrechar lazos con gentes de lo más interesantes -vosotros sabéis quiénes sois, y si no, os lo podéis imaginar- y para congelarlos de por vida con quien forma ya, justa o injustamente, parte de mi pasado.

He visto incontables películas, he aprendido a pasar de la política y a hojear los diarios en diagonal -y soy mucho más feliz-, y no creo haber leído un solo libro entero -réquiem por mi capacidad de concentración-. Vía Facebook he contado cosas que jamás pensé a personas a quienes no he visto la cara, pero que, en un mensaje, en unas líneas, me han demostrado más calor que otros muchos en la convivencia de décadas.

Acabo el año con temores que nacen, mientras otros se aquietan. Compruebo, para mi sorpresa, que soy más duro de lo que pensaba, y que bajo el medianía, a veces, aflora un sustrato granítico.

Por él brindo, como por todos Vdes.

De corazón, a todas y todos, la mayor de las felicidades. Aquí, como siempre, tienen su casa.

La Folie Nue

Posted by : Le poinçonneur | 28 dic. 2011 | Published in


Es mi voluntad que este reinstaurado libelo se abra más que nunca a la colaboración externa: a mí ya me tienen muy visto, y soy -experiencia manda- de lo más permeable a lo que de bueno pueden proporcionarme próximos y lejanos. Es por ello que la antigua sección Special Guest Star se desdobla esta temporada en varios cuadernillos independientes para los que ando ligando diversos conciertos.

Uno de estos cartapacios dará cabida a una selección de relatos eróticos a confeccionar entre lo más granado de la modernidad barcelonesa: un grupillo de alegres y borrachines escribanos que, próximos -si no habitantes- de la profesionalidad literaria, tienen a bien admitir en sus reuniones a un tipo que, como quien les habla, apenas se lee la etiqueta de los geles -champús, por razones obvias, hace años que no gasto-.

Los traviesos textos irán publicándose con periodicidad diversa, a medida que sus muy ocupados amanuenses vayan sacando tiempo para cumplir con su compromiso para con Vdes., mis bienamados lectores. A modo de anticipo, les dejo La Folie Nue, un dibujo que dará título a la sección y que al efecto me ha confeccionado la ilustradora Susana Pozo, amiga entrañable, tortillera antológica -culinariamente hablando- y anfitriona de las que no quedan. Amor: mil gracias.

Las malas compañías*

Posted by : Le poinçonneur | 26 dic. 2011 | Published in


Mis amigos son unos atorrantes.
Se exhiben sin pudor, beben a morro,
se pasan las consignas por el forro
y se mofan de cuestiones importantes.

Mis amigos son unos sinvergüenzas
que palpan a las damas el trasero,
que hacen en los lavabos agujeros
y les echan a patadas de las fiestas.

Mis amigos son unos desahogados
que orinan en mitad de la vereda,
contestan sin que nadie les pregunte
y juegan a los chinos sin monedas.

Mi santa madre
me lo decía:
"cuídate mucho, Juanito,
de las malas compañías".

Por eso es que a mis amigos
los mido con vara rasa
y los tengo muy escogidos,
son lo mejor de cada casa.

Mis amigos son unos malhechores,
convictos de atrapar sueños al vuelo,
que aplauden cuando el sol se trepa al cielo
y me abren su corazón como las flores.

Mis amigos son sueños imprevistos
que buscan sus piedras filosofales,
rondando por sórdidos arrabales
donde bajan los dioses sin ser vistos.

Mis amigos son gente cumplidora
que acuden cuando saben que yo espero.
Si les roza la muerte disimulan.
Que pa' ellos la amistad es lo primero.

Joan Manuel Serrat, En tránsito, 1981.

*Por las borracheras. Por los abrazos. Por las comilonas. Por las alegrías futbolísticas. Por los onanismos compartidos. Por arreglarme el Mini. Por los chateos hasta las tantas. Por las bromas obscenas. Por las discusiones pedantes y cinéfilas. Por las sobremesas interminables. Por las futuras rutas vinícolas hispanogalas. Por las tapias meadas. Por los ataques de dignidad. Por las confidencias. Por los gintonics. Por poner verde a Sergio Marchionne. Por las peleas. Por las reconciliaciones. Por los que hubieron. Por los que hay. Por los que vendrán.

Mis fieles saben de mi perenne tendencia a la loa al sexo femenino. Déjenme que hoy, por un día, por una vez, reboce este libelo de la testosterona más sana y contumaz.

Last Christmas*

Posted by : Le poinçonneur | 24 dic. 2011 | Published in



Wham!, Sony-BMG.

*La felicitación navideña de este año casi se me pasaba, así que a corre-cuita les tecleo, con media posadera ya en la mesa, mis mejores deseos para estas fechas y para el 2012 ya inminente.

Y sí, Juanca le ha dado caña a Urdangarín en el mensaje. Alguien, a estas horas, está contando esterlinas.

La Arias Navarra coreana*

Posted by : Le poinçonneur | 20 dic. 2011 | Published in


*Más información, aquí.

Decíamos ayer...

Posted by : Le poinçonneur | 19 dic. 2011 | Published in


Un día vino a reconsiderar
si algunos cambios no estarán prohibidos,
si uno no es más que lo que siempre ha sido
y ya no hay forma humana de escapar.

Y se aburría tanto en su mudez
y le dolía tanto la cordura,
que decidió lanzarse a la aventura
y airear de nuevo su desnudez
.

Joan Baptista Humet, El regreso, Actual Records.

*Con una cita de Sólo bajé a por tabaco, el álbum con el que el siempre inolvidable Humet volvió en 2004 de su exilio creativo de tres décadas, declaro finiquitados los posts de prueba: desde hoy, desde ahora, Le poinçonneur des Lilas vuelve a estar oficialmente al servicio de todos Vdes. No tengo demasiado claro el formato, y los nuevos contenidos andan apenas embastados, pero les adelanto algo: habrá menos opinión política -estoy harto de todo y de todos-. Intentaré centrarme, en vez, en la noble misión de entretenerles.

Hala, hala, vayan pasando, que ya saben que se les quiere.

¡Maciz@!*

Posted by : Le poinçonneur | 15 dic. 2011 | Published in


FOTO: HEMA.

*Que me aspen si este tipo no está buenísima. Historia completa, aquí.

Bordegàs*

Posted by : Le poinçonneur | 12 dic. 2011 | Published in


Carai, si n'ets de penques, sembla que el treball t'espanta,
la cara se t'arruga quan és l'hora d'apretar-la.
De l'exèrcit gandul, tu n'ets el capità,
et creus que vares néixer vestit de rajà.

T'agrada fer la becaina panxa enlaire sobre el catre,
sentir les campanades, les hores de quatre en quatre.
Comença a despertar-te i a guanyar-te el pa,
si no et doncs el pase, ets un bordegàs.

Bordegàs, si trobes a l'inventor del treball el mataràs,
bordegàs, si vols seguir de pendó ja pots tocar pirandó.
Vividor, rei de reis entre els mes mantes,
patxà, barrabàs, surt del llit
si adormit estàs carai de bordegàs.

El dia del casori va dir el senyor de sotana
que l'home té el deure sempre de mantindre la fulana,
però una olla de grills, en el teu cap téns
i que jo et mantingui es el que preténs.

No em prendràs la cabellera, apa xaval que no ets manco,.
a veure si t'adreces, que si no ja no t'aguanto.
Si fent de caradura tu vols continuar,
Sant José Artesano tothom et dirà.

Bordegàs, si trobes a l'inventor del treball el mataràs,
bordegàs, si vols seguir de pendó ja pots tocar pirandó.
Vividor, rei de reis entre els mes mantes,
patxà, barrabàs, surt del llit, capsigrany.

Si adormit estàs carai de bordegàs.

Guillermina Motta y Enric Barbat, Picap. Original de Manuel Romero, Luis Bayón Herrera y Enrique Delfino.

*Como al español medio, a mí me gusta trabajar lo mismo que abrazar ortigas. Uniendo tal circunstancia al triste fallecimiento de Enric Barbat, qué mejor modo de homenajear al recién traspasado jutge que su descacharrante traducción de Haragán, inserta en el imprescindible disco de tangos que grabó con mi amada Motta a mediados de los setenta.

Siempre Pepe

Posted by : Le poinçonneur | 9 dic. 2011 | Published in


Uno de los episodios que acabó de pespuntear mi ya más que veterana misantropía fue el abominable linchamiento a que fue sometido Pepe Rubianes, ya enfermo, poco antes de morir. No esperen links ni ulteriores comentarios sobre el asunto, me limitaré a señalar la vergüenza que sentí ante el asedio a un hombre fundamentalmente bueno que siempre cumplió con el deber del cómico: entretener, primero, y morder alto, después -es el primero y el único, hasta ahora, que se ha atrevido, en Catalunya, a cachondearse de La Caixa en un escenario. Para los no iniciados, les aclararé que La Caixa es una megaentidad bancaria dueña de la mitad de los catalanes, entre los que, cómo no, me cuento-.

Con ocasión de una de las periódicas cenas en que las viudas de Pepe -ya apuntadas anteriormente en este cuadernillo- celebran para plànyer entre gintonics a quien fue alma mater, el cineasta Manel Huerga aprovechó para colar una cámara entre los comensales, atrevimiento que ha dado lugar a Pepe & Rubianes, un filme-documento de próximo estreno dedicado a la figura del colosal actor galaico-catalán. Los afortunados espectadores podrán -podremos-, así, deleitarnos con las anécdotas que sobre Pepe desflorarán los vividos labios de Joan Manuel Serrat, Joan Lluís Bozzo, Carles Flavià o Manel Pousa -el Pare Manel, el mejor candidato a suceder de una vez a Rouco al frente de la Conferencia Episcopal-.

Es inútil recomendar lo imprescindible, así que Vdes. verán.

Sweat*

Posted by : Le poinçonneur | 7 dic. 2011 | Published in



Snoop Dogg y David Guetta, Capitol.

*Si alguien sabe dónde conseguir americanas de boatiné, sírvase ilustrarme por correo electrónico o comentario. Agradecido.

Lady Blue Eyes

Posted by : Le poinçonneur | 5 dic. 2011 | Published in


Es inútil revelar que, a los que oscilamos entre la modernez y el dandismo, lo que en realidad nos pasa es que nos va un cotilleo más que a un tonto un lápiz. Es por ello que gentes como mi amigo Álex y quien esto escribe nos echamos mano a la billetera en cuanto atisbamos la publicación de perlas como Lady Blue Eyes: my life con Frank Sinatra, autobiografía dictada de Barbara, cuarta consorte de La Voz tras Nancy Barbato, Ava Gardner y Mia Farrow -el mejor escribano echa un borrón-.

Lista cual galga, y con la luz más que pagada por gentileza del difunto, Barbara -ex de Zeppo Marx-, a sus 85, sabe que su vida importa tanto al público como a mí la de la Esteban, por lo que se centra, en vez, en detallar con calculada distancia las miserias de un Sinatra ya en la cuesta abajo y adicto a los Camel sin filtro, al Jack Daniel's y a los peluquines.

La pena es que los más connaisseurs echaremos de menos lo que la autora, por razones evidentes -ni conocía al divo ni le afectó el asunto- no puede contar: el aterrizaje desesperado de un cornudo Frankie en Tossa de Mar para arrancar a la Gardner de la cama de Mario Cabré, aquel torerito que todos hubiésemos querido ser.

Memoria de un espejismo*

Posted by : Le poinçonneur | 26 nov. 2011 | Published in

Wifredo Pelayo Francisco de Borja Ricart y Medina nació en Barcelona el 15 de mayo de 1897. De buena familia, era hijo del director de la Escuela Náutica, don José Giralt y Giralt.

Desde pequeño, a Wifredo le interesaron más la mecánica y los motores que los libros de texto de la época, demasiado aburridos y carentes de atractivo para un intelecto de su categoría. Apasionado de la aviación y ya más crecido, en 1918 se doctoró en Ingeniería Industrial. Apenas había cumplido los 21 años.

Después de un primer contacto profesional con la automoción a través de Vallet y Fiol -donde desarrolló el Carburol, un revolucionario combustible para los Hispano-Suiza-, en 1920 fundó Ricart y Pérez junto a su amigo Paco Pérez de Olaguer. Además de la fructífera construcción de motores industriales, los jóvenes entepreneurs proyectaron un par de coches deportivos de 1.500 c.c. y 16 válvulas con los que se estrenaron en el automovilismo de competición. Era el inicio de la gloria.

Tras la retirada de Pérez, en 1926 abrió Motores y Automóviles Ricart, S.A., una empresa ya de su plena propiedad. Asociado con Felipe Batlló, presentó el Ricart-España, una berlina de lujo de seis cilindros y 2.400 c.c. destinado por el Gobierno español al uso de altos cargos y diplomáticos.

La Guerra Civil sorprendió a Ricart en Milán, donde, finiquitada su aventura empresarial, acababa de ser contratado como proyectista por Alfa Romeo, entonces la más pujante de las marcas italianas. Ascendido a director técnico de la casa, firmó bólidos tan afamados como los 162 y 316, de potencias hasta 490 CV. En 1939 diseñó el 512, primer coche de carreras que, por su motor posterior, anticipaba en varios decenios el esquema de los modernos Fórmula 1 actuales.

Durante su etapa en Alfa, Ricart mantuvo diversos y muy comentados encontronazos con el tosco Enzo Ferrari, jefe del equipo oficial de competición. El carácter arisco de Ferrari poco podía casar con el refinado del catalán, por lo que, tras mil desencuentros, il Commendatore abandonó Portello para iniciar su propio negozio, de sobras conocido.

En 1945, tras el fin de la contienda mundial, y huyendo de la escabechina revanchista contra la antigua cúpula alfista, Ricart pasó por España en tránsito a Estados Unidos, donde había sido contratado por Studebaker. La insistencia de Suances, ministro franquista de Industria, logró convencerlo para aceptar el cargo de consejero delegado de la Empresa Nacional de Autocamiones, Sociedad Anónima -ENASA-, fundada sobre las cenizas de lo que fue Hispano-Suiza. En el nuevo plan director, la planta de la Sagrera estaba destinada a la fabricación de vehículos pesados, pieza fundamental en la recuperación económica del país tras la larga posguerra.

Resulta obvio que un ingeniero del refinamiento del orfebre Ricart no iba a conformarse con proyectar camiones, por lo que, tras mucha insistencia, consiguió convencer a las autoridades del régimen para disponer de fondos y fundar el Centro de Estudios Técnicos de Automoción -CETA-, en un principio dedicado al diseño de vehículos de transporte. Con la ayuda de unos cuantos ingenieros italianos traídos de Alfa, y excusándose en la necesidad de motivar al personal de la empresa con un producto auténticamente revolucionario, hacia 1950 empezó a perfilar el Pegaso, un galáctico coche deportivo destinado a convertir en obsoletos los que su enemigo Ferrari construía en Maranello desde hacía un par de años.

Así, en 1951, la berlineta Z-102 vio la luz en el Salón de París. Su concepción técnica, basada en un V8 de 2.500 c.c y 160 CV, dejaba en mantillas a toda la competencia europea. Delicatessen como la disposición transaxle de la caja de cambios de cinco velocidades convertían al recién llegado en un producto adelantado diez años a su competencia. Posteriores evoluciones -siempre confiadas a las legendarias manos de Celso Fernández, jefe de pruebas- elevaron la cilindrada del propulsor hasta 2.800, primero, y 3.200 c.c, después, alcanzándose una potencia que podía llegar a 280 CV con compresor mecánico.

La exquisitez técnica del Z-102 se vio pronto correspondida en la vertiente estilística, confiándose el destino de las carrocerías a la barcelonesa Serra, la francesa Saoutchik y, sobre todo, la italiana Touring, constructora de las más bellas variantes del deportivo del caballo alado. Especial mención merece el Thrill, ejemplar único que, según las versiones, fue concebido como regalo para Eva Perón o Carmen, la hija de Franco, con ocasión de su matrimonio con el marqués de Villaverde.

La producción, limitadísima, halló enseguida compradores entre multimillonarios, nobles y miembros de la realeza, impresionados por el producto de Ricart, sin parangón en la época. Especialmente llamativo fue el Saoutchik amarillo del barón Thyssen, con un interior realizado íntegramente en piel de leopardo. No menos célebre, el Rosa de Té del dictador dominicano Trujillo, patrocinador del equipo ENASA en la Carrera Panamericana de 1954.

Como cualquiera puede suponer, las aspiraciones de Ricart resultaban demasiado pretenciosas para un país de alpargata como el nuestro, por lo que, de improviso, en 1957 llegó desde Madrid la orden de interrumpir la fabricación de los pegasines, llegándose incluso a la destrucción a base de sierra radial de volantes Nardi y llantas Borrani. Los últimos ejemplares Z-103 fueron montados casi en la clandestinidad equipados con motor Alfa Romeo, lo único de que pudo disponerse tras la debacle.

Ricart, digno, dimitió de sus cargos en 1959, retirándose a la presidencia de FISITA, la federación internacional de ingenieros automovilísticos. Murió en Barcelona en 1974.

*Un par de conversaciones con otro par de amigos -Álex, primero, y Guille, después- me han decidido a rescatar casi tal cual este post que dormía el sueño de los justos en la carpeta de borradores desde hace más de un año. Confiando en que les guste -a ellos y a todos Vdes.-, dejo aquí mi homenaje a un hombre excepcional.

Felicidades*

Posted by : Le poinçonneur | 17 nov. 2011 | Published in



Felicidades
por habernos roto el corazón en mil pedazos,
felicidades
por jugar al juego del amor y hacernos daño.

Felicidades
por jugar con nuestro orgullo con tanta frialdad,
felicidades
porque sólo una mirada vuestra nos hace soñar.

Copa a copa, mano a mano,
este brindis va por ellas,
nos hicieron sus esclavos
y nos gustan sus cadenas.
Seguiremos adelante
contra el viento y la marea,
el dolor de sus desaires
hiere menos que perderlas.

Felicidades
por hacer del hombre el triste rey de los payasos,
felicidades
por robarnos la palabra, la razón y enamorarnos.

Felicidades
porque nos quitáis el sueño, la calma y la paz,
felicidades
porque cuando no estáis cerca vivir es llorar.

Copa a copa, mano a mano,
este brindis va por ellas,
nos hicieron sus esclavos
y nos gustan sus cadenas.
Seguiremos adelante
contra el viento y la marea,
el dolor de sus desaires
hiere menos que perderlas.

Julio Iglesias y Pedro Vargas, Sony Music.

*Este cuadernillo de consistencia tan incierta como los brotes verdes de Zapatero dedica esta noche su vacuidad a un drama que atenaza, desde antiguo, mi convivencia matrimonial. Y es que mi esposa, feligreses, lleva tres lustros tratándome con amor, generosidad, dulzura y delicadeza, virtudes todas ellas encomiables mas irremediablemente distantes de lo que a mí, connaisseur, más me pierde: la caña.

Comentaba el asunto el otro día en mi Facebook a propósito de un feliz anuncio que concentra, en pocos segundos, la esencia de mi ansiedad. La misma esencia que destila el himno que el Padre Eterno y don Pedro dejaron para la posteridad, hace ya un cuarto de siglo.

Luz & Geraldine

Posted by : Le poinçonneur | 14 nov. 2011 | Published in



Izquierdista à l'ancienne manière, jamás imaginéme dando pábulo en este libelo a un spot de productos bancarios. La cosa, empero, tórnase muy diferente si en vez de réditos y avales, el mensaje discurre en feliz conversación entre dos damas tan exquisitas como incontestables. Queden aquí para todos Vdes.

Quiero, por cierto, agradecer más que calurosamente las muestras de afecto recibidas en los dos post-ensayo publicados en los últimos días. Podrá parecer que, catalán, juego a la puta i la Ramoneta, pero, sinceramente, no sé, a esta hora y minutos, si estos tuiteos extendidos se convertirán o no en algo más consistente. En cualquier caso, y de nuevo, miles, millones de gracias.

Volviendo al tema principal: no se pierdan la festiva relación entre mi adorada Gerarda y el que, inevitablemente, ha de ser nuestro último tránsito. Como ella, yo también cultivaba de pequeño juegos fúnebres, y ardo en deseos de redactar mi propio testamento -no se me antoja nada más divertido-.

A todas, a todos, feliz semana.

Si piensas...si quieres*

Posted by : Le poinçonneur | 8 nov. 2011 | Published in



Rocío Dúrcal y Roberto Carlos, Sony Music.

*Ando a estas horas enfollinado con un amigo por una niñería mutua. El pleito, que puede o no ser definitivo, queda reflejado con precisión cirujana en este dueto memorable que les dejo en lo que empieza, ay, a vislumbrarse como regreso. Disfrútenlo, inclementes, a nuestra costa.

Peter North Decorator*

Posted by : Le poinçonneur | 6 nov. 2011 | Published in



*No prometo nada, ni sé si este post tendrá alguna continuidad, pero esto no podía dejar de compatirlo con todos Vdes.

Cuídense. Se les echa en falta.

Mil besos.

Dibújame un cordero (Sr_Skyzos)

Posted by : Le poinçonneur | 30 jun. 2011 | Published in


Dibújame un cordero.

Ésa es la primera frase que el Principito le suelta a Antoine de Saint-Exupéry en mitad del desierto. Dibújame un cordero. ¡¡¡Niño, no ves que tengo la avioneta en panne y que como no la arregle voy a formar parte del decorado de Lawrence de Arabia!!! Pa corderos estoy yo con la que está cayendo…

Ni yo me voy a comparar con De Saint-Exupéry (soy más de andar por casa y tengo mucha más mala leche que él) ni Mr Poinçonneur tiene esa melena de bucles dorados ( ni –espero- un foulard alrededor del cuello que le llega a los pies), pero se me vino a la mente ese trozo de la novela cuando me dijo escríbeme un post para finiquitar mi blog… La cara de circunstancias que se me quedó fue de órdago. ¿Qué escribo yo de este señor? ¿Una elegía? ¿Lo pongo de vuelta media? ¿Mitad y mitad? Tiraremos por el camino de enmedio que es lo que mejor se nos da, hala, y a salir como se pueda de este entuerto… ¿Para qué me meteré yo en camisas de once varas, es que no aprendí bastante en mi otra vida, con los corsé de ballenas?

Aquí el caballero, me ha obligado sin querer, a investigar cuál fue su primera aportación en mi blog; un comentario en una entrada allá por marzo de 2009… Y cómo diez días después le firmé yo a él en otro post de su bitácora. Diez días. ¿DIEZ DÍAS? Cualquiera que me conozca sabe que soy curioso por no decir cotilla a más no poder, y si aquí el interfecto hizo acto de presencia a el día-D a la hora-H, yo (100% seguro), el día-D a la hora-H + 1 minuto ya estaba de peeping tom en su tarjeta de presentación en la red.

¿Y por qué tardé tanto? Porque me tenía MUY MOSQUEADO. Seamos sinceros, Blogger y demás familia cada vez se parece más a los tebeos de Astérix y Obélix: sólo quedan unos irreductibles. Y en esta situación, como mucho te visita el enlace del enlace del blog que tienes enlazado. Y gracias. Así que, si aparece alguien que no tiene ninguno de los seis grados de separación usuales, se te sube una ceja y se te baja la otra. Ok, no hay nexo que una un blog y otro. Descartado que nos conozcamos in the real life, también… Veamos cómo escribe este señor, entonces…

Llegué a pensar que era el alter ego de un periodista o un escritor catalán, por los giros y retruécanos que le daba a sus textos… Un gacetillero con alma de pajillero como el maestro Berlanga, que por esa vertiente destroyer a veces, nostálgica otras y mitómana la mayoría, prefería mantenerse en el anonimato. Incluso, y aquí afloró el fan de Twin Peaks que llevo dentro, llegué a pensar que él era su primo Paquito, que se había desdoblado para poder hablar de todo y nada y tratar de una manera irónica y cariñosa las vicisitudes de su primo maricón y su amigo mariquita. Pourquoi pas? Como si fuera el primero, que para eso están los pseudónimos…

Después de superar el mosqueo, me jodió (sí, soy muy envidioso, qué pasa) el nivel de actualizaciones que tenía Mr Poinçonneur, cuando yo estaba ya exprimiendo la teta y no sabía cómo seguir. Y es que en su blog, nos ha hecho partícipes de todos sus fetiches. Ha sido como abrir la caja de Pandora y que salieran ecos de la chanson française, chicas Bond, Beetles a la carrera, (¡¡¡¡¡) Belén Esteban como axioma de modernidad (!!!!!), algún deje político y textos que, sin ser suyos, dejaban entrever de qué madera está hecho.

Yo no sé vosotros, pero a mí en la red de redes me suele dar miedo el dar el paso real, el conocer a la gente más allá de la pantalla, y no lo suelo hacer hasta que no veo que la persona con la que voy a quedar no guarda cabezas disecadas en el congelador, o se viste con la piel del resto de blogueros con los que ha quedado. Sin en agosto dejo de escribir, una de las razones puede ser que mi testa se encuentra de resort en el congelador de Mr Poinçonneur, junto a las pechugas de pollo y a las croquetas Hacendado, y el resto de mi cuerpo ha pasado a formar parte de su vestuario…

Dice que va a cerrar el blog, pero yo no me lo creo.

Sé que lo piensa realmente, pero una vez que te ha picado el gusanillo, es muy difícil resistirse. Me niego a despedir esta bitácora, prefiero pensar que es un hasta luego más que un adiós. Por eso no cierro la puerta. La entorno, con su permiso, para que corra el aire, entre el fresco y no huela a humedad.

Por eso no te dibujo un cordero, te dibujo una caja para que dentro encuentres lo que tú quieras, como hizo De Saint-Exupéry con el pesao de los rizos.

Nos vemos. Y nos leeremos.

[Canción recomendada: Katy Perry “You’re So Gay (And You Don’t Even Like Boys)”]

Y hasta aquí*

Posted by : Le poinçonneur | 29 jun. 2011 | Published in


Gloria a Dios en las alturas,
recogieron las basuras
de mi calle, ayer a oscuras
y hoy sembrada de bombillas.

Y colgaron de un cordel
de esquina a esquina un cartel
y banderas de papel
lilas, rojas y amarillas.

Y al darles el sol la espalda
revolotean las faldas
bajo un manto de guirnaldas
para que el cielo no vea,
en la noche de San Juan,
cómo comparten su pan,
su mujer y su galán,
gentes de cien mil raleas.

Apurad
que allí os espero si queréis venir
pues cae la noche y ya se van
nuestras miserias a dormir.

Vamos subiendo la cuesta
que arriba mi calle
se vistió de fiesta.

Hoy el noble y el villano,
el prohombre y el gusano
bailan y se dan la mano
sin importarles la facha.

Juntos los encuentra el sol
a la sombra de un farol
empapados en alcohol
magreando a una muchacha.

Y con la resaca a cuestas
vuelve el pobre a su pobreza,
vuelve el rico a su riqueza
y el señor cura a sus misas.

Se despertó el bien y el mal
la zorra pobre al portal
la zorra rica al rosal
y el avaro a las divisas.

Se acabó,
que el sol nos dice que llegó el final.
Por una noche se olvidó
que cada uno es cada cual.

Vamos bajando la cuesta
que arriba en mi calle
se acabó la fiesta.

Fiesta. Joan Manuel Serrat, Sony Music.

*Como en temporadas anteriores, este libelo dice adiós con la llegada del verano. La diferencia es que esta vez, y como algunos ya sabían/intuían, la despedida es definitiva. Han sido dos años y medio de posts, de petardeo -lo que más- y seriedad -la que menos- con un único objetivo: entretenerles. Inútil sería continuar con lo que considero ya agotado, por lo que, como los cómicos mediocres -los otros, a Dios gracias, siguen y siguen- es mejor hacer mutis por el foro con discreción antes de que a uno lo corran a gorrazos. Reciban mis más calurosos abrazos todos quienes por aquí pasaron, mas déjenme hoy, ufano, centrar mis estimas en ese no tan pequeño núcleo duro de incondicionales que han mantenido vivo este cuadernillo a base de visitas, comentarios y colaboraciones de la más diversa índole. Algunos ya formaban afortunada parte de mi vida, otros son ya -o hállanse en camino de ser- amigos de ésos que uno se busca para recorrer a gusto lo que queda de camino. Que en mi caso -y en el de todos Vdes.-, espero que sea mucho y fecundo.

Es probable que reincida en esta cosa panfletera -mi palabra, como saben, vale lo mismo que mi patrimonio: menos que nada-. Mientras tanto, háganme caso: sean obscenamente felices.

À biêntot.

Postdata: aun siendo ésta mi última intervención en Le poinçonneur des Lilas, no corran todavía a borrar este cuadernillo de sus feed. Les reservo, aún, una sorpresa final. Mañana en sus pantallas.

Elena, lesbiana*

Posted by : Le poinçonneur | 28 jun. 2011 | Published in


*De ser cierta esta información, lo tengo clarísimo: Dios, si existe, es un bromista.

And the winner is...Juselin

Posted by : Le poinçonneur | 27 jun. 2011 | Published in


Me llena de orgullo y satisfacción desvelar lo ya desvelado: que Juselin se ha hecho con el trofeo al mejor texto invitado del año a través de su ya célebre De perros y gatos, crónica de la accidentada y forzosa convivencia entre yerno y suegra a causa de unas obras de reforma que llegaron a antojarse inacabables.

Es un placer celebrar con Juse y con todos Vdes. este momento, para mí, y de largo, el más satisfactorio de la ya no tan corta trayectoria de este renqueante libelo. Sobre el proceso de votaciones, dos notas: la primera, lo sorpresiva que me resulta la ausencia de sufragios en favor de En Marrakech, el exquisito texto de Jorge, y la segunda, lo reñido del resultado final, que me hizo temer por mi risible economía al estar la cosa al borde de un cuádruple empate.

Dejando de lado las acotaciones, que en nada desvirtúan la voluntad del respetable, quiero agradecer muy calurosamente su participación a todos quienes han contribuido a que Juselin se vaya a festejar próximamente con las galletas y la ratafia de mi tierra asilvestrada. Invito desde aquí al flamante agraciado a que se ponga en contacto conmigo por mail para concretar la entrega.

Y oigan, que estoy encantado. Encantado.

¿Tres son multitud? (+18)*

Posted by : Le poinçonneur | 26 jun. 2011 | Published in

*Mi amiga Marta -un beso- me ha mandado este relato erótico de cosecha propia. Lo dejo a disposición de mis lectores mayores de edad advirtiéndoles de lo explícito de su contenido. A los que se adentren,  sólo un deseo: que lo disfruten.

Mi amigo Albert me invitó, junto con otras personas, a una cena en su casa recién estrenada. Hacía menos de un año que tenía pareja, Laura, y habían decidido comprar una casa en las afueras.

Yo ya conocía a Laura de haberla visto en otras ocasiones, quizás un par o tres de veces. Era una chica monísima. Cuando la vi por primera vez no pude reprimir las ganas de felicitar a mi amigo Albert por el buen gusto en su elección.

Laura era todo lo que deseaba en una mujer: voluptuosa, ni delgada ni gruesa, con unos pechos que descataban del resto del cuerpo sin ser excesivos, haciendo pareja con sus labios carnosos, y esa mirada lasciva...mmm. Parecía una chica muy sexual que se prestaba al juego, o al menos era lo que yo había intuido por algunos comentarios y miradas furtivas.

Era verano. Habían dispuesto una mesa larga en el patio.

No sé cómo ocurrió, pero, obviando a los demás invitados, acabé sentada en medio de Laura y Albert. Pasé la mitad de la cena deseando el simple roce de los dedos de Laura en mi pelo. Nos miramos varias veces, parecía que ella aprovechaba cualquier gesto para tocarme. Me di cuenta en algun momento que mi sexo estaba húmedo y latía intensamente debajo de mi vestido verde de tirantes.

Entonces sentí su mano encima de mi rodilla, debajo de la mesa, cómo me acariciaba hasta levantar ligeramente la tela del vestido. Laura seguía hablando animada en la mesa, mientras su mano se deslizaba por la cara interna de mis muslos. Me rozó por encima de las bragas, suavemente, con sus dedos. Como una especie de corriente electrica recorrió mi cuerpo. La miré, y me estaba mirando, la perversa.

Me acordé de Albert , a mi derecha, y me giré a mirarlo. Se había dado cuenta y nos miraba dándonos su aprobación. Eso todavía me excitó más. Ver como Albert se acariciaba el pene por encima del pantalón mientras miraba a su pareja cómo me metía la mano entre las piernas.

Seguíamos en la mesa. Mientras tanto, Albert se había bajado la cremallera, sacándose el pene erecto. Cogió mi mano derecha con decisión y la colocó en su pene. Mientras se la acariciaba a Albert, Laura había encontrado la manera de apartarme las bragas, y movía sus dedos rítmicamente sobre mi clítoris. Dios, qué placer.

Cuando pensaba que me iba a correr allí mismo, en la mesa, Laura se levantó y dijo que iba a la cocina a preparar los cafés. ¿Te vienes? Por supuesto, dije que sí. Os ayudo, dijo Albert. Subimos a la cocina los tres. Albert cerró la puerta detrás de nosotros mientras Laura se quitaba la camiseta dejando sueltos sus pechos, me bajaba los tirantes del vestido verde, y los apretaba contra los míos. Albert, sentado en una silla, nos miraba mientras rozábamos nuestros pezones gimiendo como dos animales en celo.

Laura acabó de bajarme el vestido y las bragas. Me sentó con las piernas abiertas y empezó a lamer con su lengua mi clítoris, que estaba a punto de estallar, mientras con las manos no dejaba de apretar mis pezones.

Abajo, el resto de invitados estaban esperando el café. Laura se puso la camiseta y bajó a llevar algunos. Me dejó de rodillas chupando la polla de Albert. Al subir de nuevo, se tumbó boca arriba con su lengua en mi sexo y no lo soltó hasta que orgasmé de placer mientras Albert se corría en mi boca.

Luego ella me usó a su antojo hasta que se retorció de gusto.

Uma*

Posted by : Le poinçonneur | 25 jun. 2011 | Published in


*Con la inasible Thurman acaba Ellas. Han sido, en total, cuarenta instantáneas de mujeres fascinantes con las que confío haber respondido al propósito inicial de proclamar a los cuatro vientos y por enésima vez mi inveterada pasión por las más exquisitas criaturas jamás proyectadas: Vdes., señoras. En mi nombre, y para siempre, tres palabras: a sus pies.

FOTO: DAVID LACHAPELLE

Miro la vida pasar

Posted by : Le poinçonneur | 24 jun. 2011 | Published in



Fangoria, Warner Music.

Me va*

Posted by : Le poinçonneur | 23 jun. 2011 | Published in


Me va, me va, me va, me va, me va.
Me va la vida, me va la gente de aquí y de allá.
Me va la fiesta, la madrugada, me va el cantar,
me va el color si es natural.

Me va, me va, me va, me va, me va.
Hacer amigos, andar caminos, me va, me va.
Soñar contigo y haber nacido para cantar,
me va el amor de verdad.

Hey there friends, let me say,
let the love lead the way.
Dance with me and once again
hold my hand, be my friend.

Me va, me va, me va, me va, me va,
me va la vida, me va la gente de aquí y de allá.
Me va la fiesta, la madrugada, me va el cantar,
me va el color si es natural.

Me va, me va, me va, me va, me va.
Hacer amigos, andar caminos, me va, me va.
Soñar contigo y haber nacido para cantar,
me va el amor de verdad.

Everywhere, ever way,
we can hear the music play.
We can feel when love is there,
everyday, everywhere...

Julio Iglesias, Sony Music.

*Hace unos minutos, un par de adorables imprudentes me ha conminado, vía Facebook, a que me pronunciase en razón del grupo musical que mejor representa mis más hondas esencias. Parece mentira, a estas alturas, que tenga que explicar que un egocéntrico como yo jamás podría formar parte de conjunto alguno, pues querría para mi gozo exclusivo aplausos, limusinas, contratos millonarios y rubias ligeras de cascos.  

En homenaje a los imprudentes -dos dandis- les dejo la apoteosis hecha estrofa. Conjúrenla ellos y Vdes. en la gamberra noche venidera y ya me contarán, ya.

A todas, a todos, feliz Sant Joan.

Afroconfesión

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Marcando el camino recto

Posted by : Le poinçonneur | 20 jun. 2011 | Published in


El Roto, El País, ayer.

Sylvia

Posted by : Le poinçonneur | 18 jun. 2011 | Published in

Miss Chatelaine

Posted by : Le poinçonneur | 17 jun. 2011 | Published in



k.d. lang, Warner.

Beyond the MILF

Posted by : Le poinçonneur | 16 jun. 2011 | Published in


Como he dicho por aquí en alguna otra ocasión, y en tanto que experto comprador compulsivo, soy perenne fan de Taschen, esa fábrica alemana de libros que nadie lee, pero que dan un postín que te cagas al salón de cualquier moderno que se precie. En casa hay varios Taschen de la serie gamberra -Roy Stuart, The New Erotic Photography, The Playboy Book- que me divierte dejar a la vista en cualquier estante para escándalo de ciertas visitas -a propósito del asunto, llevo tiempo amagando con dejar lomo arriba en la mesa de centro The Big Penis Book, pero mi aguafiestera esposa me veta el capricho una y otra vez-.

Ahora, ahondando en la temática, mi editorial de cabecera se descuelga con Days of the Cougar, la crónica fotográfica de las aventuras sexuales de Liz Earls, una oronda californiana que, a sus late forties, perdió cuarenta kilos, le dio puerta a su marido y se decidió a pasar el resto de su vida tirándose a todo aquél que se pusiera por delante, siempre -condición indispensable- que tuviera la mitad de su edad. Desembridada, la Earls lleva años documentando sus maratones pélvicos en  Fantasy Capture, web aquí disponible a golpe de clic para mis lectores mayores de edad.

Por si algún imprudente aún no lo supiere, el término cougar hace referencia a aquella dama de más de 35 años que, como la feliz Liz, hace de su capa un sayo en lo carnal por la vía huracanada. Es de suponer que en lo sucesivo, con el concurso del sagaz Herr Taschen, el cougarismo va en camino, si no de extenderse, sí de divulgarse al menos en lo teórico.

Y yo que me alegro, oigan.

Special 2011: se abre la votación

Posted by : Le poinçonneur | 15 jun. 2011 | Published in


Como les prometí en su día, no he encontrado mejor modo de agradecer sus contribuciones a los participantes Special que organizando una encuesta-concurso con el fin de que Vdes., lectores, elijan al mejor post invitado del año.

Durante los próximos diez días -de hoy 15 al 25-, bajo la cabecera de este cuadernillo podrán encontrar la lista de los nominados. Invito a quien por aquí pase a que relea los textos candidatos y se pronuncie por uno -sólo uno- de ellos. Transcurrido el plazo, quien resulte ganador recibirá por correo en mi nombre una caja de Teules -la de lujo, para que no se diga- y una botella de ratafia, productos ambos típicos de mi tierra gerundense. Para ello, una vez proclamado el vencedor, solicitaré que me haga llegar a petittrou2009@hotmail.com su dirección postal, a no ser que el agraciado me quede cerca, caso en que le entregaré en mano su merecido premio. Ni que decir tiene que yo me abstendré -líbreme Dios- de pronunciarme en favor o en contra de nadie.

Dado el total anonimato de la votación, solicito también el concurso de los habituales lectores silenciosos -los que no comentan-. A todos, callados y lo contrario, les dejo la relación de candidatos con los respectivos enlaces.

Anímense.

Elegancia charnega (EvitaBlu)*/**

Posted by : Le poinçonneur | 14 jun. 2011 | Published in


Hay veranos sin vacaciones que huelen a limón, a paseos en bicicleta, a sombreros de paja y a vuelo en el palomar. A sandalias nuevas, a petardos y a horchata que evocan juventudes con granos y bocadillos de atún. Sonidos de fiestas de pueblo, vestidos de algodón y camisas de lino, cinturas apretadas y sudor, pantalón corto y cabello mojado. A la última canción de la orquesta, a cine a la intemperie y a libros. A mar cuando no queda nadie, a sombrillas plegadas y arena en los pies, a palidez y a salitre, a madrugas y cigarrillo antes de ir a dormir. A Monsieur Gainsbourg eterno en el radio cassette, sábanas limpias y desnudez. A brisa y a barrio.

*La que preside estas líneas en imponente foto -como todas las suyas- es Eva, EvitaBlu para la blogosfera. Eva fue una de las primeras amigas ciber que hice cuando estrené este moribundo libelo, allá por febrero de 2009, por lo que me hace especial ilusión que sea ella quien cierre Special Guest Star con un texto breve pero reconfortante cual polvo sestero. Podría enumerar las mil razones por las que Eva me tiene subyugado, a cuál más poderosa, pero las resumiré en una: exuda glamour hasta en la butaca del dentista. Y añadiré otra: jamás vi a nadie merendarse una cámara con esa contundencia.

Nena, yo te pondría un piso. Y no uno cualquiera. ¿Hablamos?

**Con Elegancia charnega, como digo, finaliza Special Guest Star, la sección que me ha dado más satisfacciones durante el presente curso. Quiero reiterar desde aquí mi agradecimiento a todos los participantes, que han sufrido mi insistencia cuando los plazos apremiaban y se han visto obligados a sacar tiempo de la nada para colaborar con un panfleto mediocre y que no era el suyo. A todos: guapos.

Mañana publicaré las bases de la encuesta que ya les avancé, destinada a escoger el mejor texto invitado del año. Pero eso será mañana, que hoy no es cosa de quitar protagonismo a mi azulada Eva.

Magnited States of America

Posted by : Le poinçonneur | 11 jun. 2011 | Published in


A veces, alguno de mis conocidos me pregunta si he visto tal o cual estreno cinematográfico en cartel. Mi respuesta siempre es la misma: no. Y es que, salvo excepciones que no admiten demora -Almodóvar y double-O-seven, básicamente-, hace años que no piso una sala de proyección -con lo que yo he sido-. La razón, cristalina: un día me cansé de cuchicheos, comentarios, risitas y demás impertinencias por parte de mis compañeros de patio de butacas, por lo que ahora espero unos meses a que la cinta en cuestión aparezca en la sección de ofertas de cualquier gran almacén -qué sería de mi vida sin FNAC o Media Markt- y la disfruto en la paz de mi domicilio, donde la pongo todo lo alta o lo baja que me sale del nabo sin molestar a nadie y, sobre todo, sin que nadie me moleste a mí.

La cosa será muy otra si, en mi probable futuro estadounidense, acabo por instalarme en Austin, Texas. Y es que allí se halla el Alamo Drafthouse, un cine donde el uso del teléfono móvil equivale a la expulsión inmediata del recinto. Hace unos días, a una incauta la pillaron in fraganti manipulando su celular en medio de una proyección, lo que le costó -dura lex, sed lex- ser puesta al instante de patitas en la calle. Hasta aquí, nada especialmente noticiable.

La gracia estriba en que la afectada, ofendida, llamó a los responsables del establecimiento para exponer su indignación, y, al no hallarlos, les dejó un mensaje en el contestador automático. No contaba, claro, con que los cachondos propietarios del Drafthouse lo colgaran en Youtube, donde, por su delirante contenido, se ha convertido en un viral que arrastra ya casi millón y medio de visitas a estas horas.

Diana

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La féria

Posted by : Le poinçonneur | 10 jun. 2011 | Published in



Dalida, Orlando Entertainment.

When a man opens the car door for his wife, it’s either a new car or a new wife

Posted by : Le poinçonneur | 9 jun. 2011 | Published in


Con motivo de su nonagésimo cumpleaños, The Daily Mail dedica hoy una crónica a algunas de las más descacharrantes citas del gran Felipe de Edimburgo, el mayor humorista británico desde Peter Sellers. Ya saben de mi inveterada debilidad por Felipe, ese hombre que, al contrario que su insulso tocayo borbónico, ha entendido siempre y a la primera cuál es su papel. Bravo por HRH, y que vengan otros noventa.

Semprún

Posted by : Le poinçonneur | | Published in



El 12 de marzo de 1991, Jorge Semprún cesó -más bien, lo cesaron- como Ministro de Cultura de uno de los últimos Gobiernos de Felipe González. Yo, que nunca lo he leído -soy, ya saben, un memo- siempre vi en él un aire aristocrático que lo alejaba sideralmente del cutrerío de la mayor parte de la clase política nacional. Que pegaba poco de ministro estaba claro: nuestros lugares comunes dejan poco espacio para el dandismo.

Como Semprún era un sabio, lo primero que hizo tras su cese fue agarrar del brazo a su esposa Colette y largarse a París, a su casa de la rue de la Université, donde ayer mismo fallecía. Según feliz ocurrencia de Nicolas Sarkozy, para el exministro la plaza del Panteón era, aproximadamente, el centro del mundo. Compréndase: cualquiera que haya visitado la Ville Lumière comprobará que el Panteón es de ese tipo de edificios -por forma, y sobre todo, por fondo- que jamás existiría en un país como el nuestro.

Dejo para el interesado -también para el curioso- el texto de la entrevista que el recién traspasado escritor concedió hace unos meses a Juan Cruz para El País Semanal. No se pierdan la furia que Semprún descargó -como tantas otras veces- contra Santiago Carrillo, compañero de exilio comunista y santo de la devoción de este panfletero. Y es que los grandes, amigos, no aflojan ni a dos pasos de la tumba.