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Hoy tampoco tenía un motivo para madrugar y, sin embargo, lo ha hecho.

Con el automatismo que da la rutina de muchos años, el hombre se ha repasado la barba -afeitado sobre afeitado- y ha rematado la faena con un enérgico masaje de Floïd. Después, y como todos los días desde que empezó la pesadilla, se ha vestido con la ropa que colgaba del galán, a los pies de su cama. La camisa, la corbata, los pantalones, y finalmente la chaqueta -de un traje algo anticuado- han abrazado su cuerpo en el orden aprendido desde que se estrenara como aprendiz en aquel comercio.

A punto de salir ya por la puerta, el hombre del traje anticuado ha querido asegurarse de que no olvidaba nada: el portamonedad y la tarjeta de metro -con un último viaje- en el bolsillo derecho y la vieja navaja multiusos -recuerdo de su primer sueldo- en el izquierdo.

Nervioso por la hora, el hombre del traje anticuado se ha encaminado hacia el metro, al tiempo que hacía saltar la navaja en su bolsillo y el contacto del metal en su mano le devolvía, poco a poco, la tranquilidad.

El hombre del traje anticuado ha alcanzado a colarse en el último vagón del convoy, rumbo al centro. En el tren, un viejo -el único que parecía no tener prisa- repetía en voz alta una letanía que hablaba de ladrones con salud de hierro, mientras el resto de pasajeros fingía no escucharle.

Ya en su destino, un joven con americana y enormes perforaciones en las orejas se le ha adelantado, ocupando su lugar en el ascensor que conducía a la calle. El hombre del traje anticuado lo ha visto alejarse, camino del día, sonriendo a la nada desde el interior del elevador. Sin tiempo para enfadarse, se ha dirigido a las escaleras y en unos minutos ya estaba ante la tienda.

Pero ya era tarde. El joven del metro -que ahora lucía una flamante corbata- charlaba en la puerta con el encargado en distendida conversación, le estrechaba la mano y le ayudaba a retirar el anuncio del escaparate.

El hombre del traje anticuado lo ha visto alejarse decidido y sin pensarlo ha dirigido sus pasos tras él. El metal de la navaja multiusos ha dejado de ser frío al contacto con su mano.

Pero el joven no llega muy lejos. Apenas una docena de metros más tarde se detiene y empieza a forcejear con el cuello de su camisa, que parece tenerle sin aliento. Por eso no ve al hombre del traje anticuado, plantado a sus espaldas. Con la navaja en la mano.

Tras unos instantes de lucha, el joven logra al fin quitarse la corbata y la tira con rabia a una papelera. Después retoma la marcha y unos segundos más tarde desaparece tras la esquina.

El hombre del traje anticuado se asoma a la papelera. La corbata es alegre y de vistosos colores. Ayudado por su navaja, consigue rescatarla sin tocar el resto de desperdicios.

Entonces piensa que un poco de color no le iría nada mal a su traje anticuado.

TEXTO: MARIBEL RUIZ.
FOTO: CRISTINA COSTALES.

-Recuerdo que la noche anterior había llovido muchísimo.

Como el curso pasado, la presente temporada volverá a contar con Vosotras, la sección-homenaje al sexo femenino compuesta y trufada de instantáneas de lectoras de este su cuadernillo. Si a alguna de Vdes., anónima o habitual, se le antoja participar, remítame su gentil instantánea a petittrou2009@hotmail.com. Se publicará, como es natural, obviando su nombre, que quedará reducido a una letra tan sugestiva como la H. referida al bombón que preside estas líneas.


FOTO: TXUS GARCÍA.
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El calor es sofocante.


Millones de gotas de sudor se deslizan por la espalda de la mujer, que tras considerable esfuerzo consigue localizar su sección favorita y se sumerge en la lectura de los anuncios personales.





Y entonces lo recuerda.

Orlando Mir. 75 años. El anuncio en el periódico de ayer -el único que no vendía nada- con una foto del viejo, algo antigua, y un teléfono de contacto.






La mujer que llega tarde le devuelve el saludo.

*Un año más, me hincho cual pavo en ofrecerles las felices colaboraciones de Maribel -con la palabra- y Cristina -con el objetivo-, en esta sección aplaudible y destacada entre el páramo que conforma este libelo, que es, como siempre, el suyo y el de todos Vdes.

TEXTO: MARIBEL RUIZ.
FOTO: CRISTINA COSTALES.

Vía el Face de Erika Lust, me doy con este estupendo tumblr de temática erótica. Contenido explícito y para mayores de edad, as usual.

Pásenme, ufanos, un fecundo y cochinillo fin de semana.

*Sí, hoy ración doble. ¿Pasa algo?

Cualquiera que peine ya canas -si es que aún tiene la suerte de peinar algo- sabe que, desde el punto de vista estético, la década actual es de las más decentes: posturas aparte -esos morritos perennes-, los treintañeros del mañana van tan absolutamente ideales -deben pasarse horas componiéndose antes de salir para el insti, cuando los de mi generación apenas nos lavábamos la cara y nos poníamos lo primero que pillábamos- que podrían encajar sin problemas en el remake de Sensación de vivir. Repasen mentalmente a cualquiera de sus sobrinos y verificarán que raro es el día que no lleve quinientos euros puestos encima entre Blackberry, iPod, gafas Carrera o zapatillas Dolce & Gabbana.

Yo, que vestía de mercadillo o de Carrefour, valoro la perfección de la mocedad actual, pero encuentro su estilo tan sustancioso como una pared de pladur: quítenles un solo elemento y el castillo de naipes se irá al carajo en cero coma.

Para los que, como quien esto escribe, se nostalgien de los felices noventa -horrendos, mas coloristas-, avanzo, vía El País, que un par de cachondos -los cineastas estadounidenses Anna Bak-Kvapil y Alex Ross Perry- han compuesto para nuestro solaz Pale Face Première, un descacharrante tumblr dedicado a sobresaturadas fotos de estrellas del celuloide en la alfombra roja de hace veinte años. Cliquen aquí y disfrutarán de sus iconos envueltos en palidez de geisha -culpa del makeup o de los flashes, según las fuentes- y revestidos de la inolvidable moda de una etapa lamentablemente sustituida por el vacío más contumaz.

FOTO: CORDON PRESS/EL PAÍS/PALE FACE PREMIÈRE.

*Un lamentable error de este juntaletras traspapeló la foto original que mi exquisita M. había enviado para todos Vdes. Como la máxima de este Vosotras es que las imágenes respondan a la selección de las propias interesadas, desfago el entuerto devolviéndoles lo que tan torpemente les hurté.

Lo que tienen Vdes. sobre estas líneas es un rincón del delicioso y recién remodelado salón pamplonés de mis más que estimados Álex Herrera y Princesa de Hojalata -sus espacios, aquí y aquí- Podría escribir mil fruslerías sobre esta imagen, pero como en ningún caso le harían justicia, prefiero abstenerme y dejar que Vdes. se centren en disfrutarla tanto como yo.

Este nuevo curso he decidido reconvertir la antigua sección Ellas, dedicada a mujeres que, por una u otras razones, me parecen la personificación de lo sublime. Sin cambiar en absoluto de propósito -el perenne homenaje, ya saben-, abandono las frías celebrities a quien jamás conoceré en favor de todas Vdes., mujeres de carne y hueso que demuestran a diario en despachos, juzgados, supermercados y salas de parto cuál es, sin discusión, el sexo fuerte.

Ellas, pues, muta en Vosotras: tras una inicial prospección entre mis próximas -a todas, grazie mille-, dispongo ya de unas cuantas instantáneas que serán publicadas por orden de recepción sin más detalle identificador -privacidad obliga- que la inicial del nombre de pila de cada una de las participantes. Si alguna lectora quiere unirse, contribuya con su imagen a petittrou2009@hotmail.com, la habitual ventanilla de atención al cliente.

Y a todas, las que se decidan y las que no, una vez más, prospérrimo 2012.

Como he dicho por aquí en alguna otra ocasión, y en tanto que experto comprador compulsivo, soy perenne fan de Taschen, esa fábrica alemana de libros que nadie lee, pero que dan un postín que te cagas al salón de cualquier moderno que se precie. En casa hay varios Taschen de la serie gamberra -Roy Stuart, The New Erotic Photography, The Playboy Book- que me divierte dejar a la vista en cualquier estante para escándalo de ciertas visitas -a propósito del asunto, llevo tiempo amagando con dejar lomo arriba en la mesa de centro The Big Penis Book, pero mi aguafiestera esposa me veta el capricho una y otra vez-.

Ahora, ahondando en la temática, mi editorial de cabecera se descuelga con Days of the Cougar, la crónica fotográfica de las aventuras sexuales de Liz Earls, una oronda californiana que, a sus late forties, perdió cuarenta kilos, le dio puerta a su marido y se decidió a pasar el resto de su vida tirándose a todo aquél que se pusiera por delante, siempre -condición indispensable- que tuviera la mitad de su edad. Desembridada, la Earls lleva años documentando sus maratones pélvicos en  Fantasy Capture, web aquí disponible a golpe de clic para mis lectores mayores de edad.

Por si algún imprudente aún no lo supiere, el término cougar hace referencia a aquella dama de más de 35 años que, como la feliz Liz, hace de su capa un sayo en lo carnal por la vía huracanada. Es de suponer que en lo sucesivo, con el concurso del sagaz Herr Taschen, el cougarismo va en camino, si no de extenderse, sí de divulgarse al menos en lo teórico.

Y yo que me alegro, oigan.