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Uno de los episodios que acabó de pespuntear mi ya más que veterana misantropía fue el abominable linchamiento a que fue sometido Pepe Rubianes, ya enfermo, poco antes de morir. No esperen links ni ulteriores comentarios sobre el asunto, me limitaré a señalar la vergüenza que sentí ante el asedio a un hombre fundamentalmente bueno que siempre cumplió con el deber del cómico: entretener, primero, y morder alto, después -es el primero y el único, hasta ahora, que se ha atrevido, en Catalunya, a cachondearse de La Caixa en un escenario. Para los no iniciados, les aclararé que La Caixa es una megaentidad bancaria dueña de la mitad de los catalanes, entre los que, cómo no, me cuento-.

Con ocasión de una de las periódicas cenas en que las viudas de Pepe -ya apuntadas anteriormente en este cuadernillo- celebran para plànyer entre gintonics a quien fue alma mater, el cineasta Manel Huerga aprovechó para colar una cámara entre los comensales, atrevimiento que ha dado lugar a Pepe & Rubianes, un filme-documento de próximo estreno dedicado a la figura del colosal actor galaico-catalán. Los afortunados espectadores podrán -podremos-, así, deleitarnos con las anécdotas que sobre Pepe desflorarán los vividos labios de Joan Manuel Serrat, Joan Lluís Bozzo, Carles Flavià o Manel Pousa -el Pare Manel, el mejor candidato a suceder de una vez a Rouco al frente de la Conferencia Episcopal-.

Es inútil recomendar lo imprescindible, así que Vdes. verán.

A muchos puede extrañarles que, de todas las posibles, y para ilustrar esta breve reseña, escoja una imagen de Florinda Chico enseñando sus rotundos pechos en Cría cuervos. Habrá incluso quienes se exclamen ante una supuesta falta de respeto a la actriz recién fallecida. Con su pan se lo coman.

Y es que pocas intérpretes me han suscitado tanta admiración como la Chico enseñándole las tetas a Ana Torrent desde su cincuentena, desde su físico en nada semejante a Brigitte Bardot, en el filme cumbre de Saura.

Nada tuvo aquello que ver con el barato destape que se atisbaba: sólo hubo, en el gesto, valentía. El arrojo de una cómica que valía su peso -mucho- en oro, y que, tristemente, acaba de dejarnos, como demasiados de sus compañeros de generación.

A Florinda, siempre, mi cariño y mi agradecimiento. Y el de todos Vdes., estoy convencido.

FOTO: ELÍAS QUEREJETA, P.C..

*Enormemente respetuosa -por lúcida- resulta la reseña que Borja Cobeaga dedica hoy en El Periódico al recién fallecido Juanito Navarro. No se la pierdan.

A pesar de haberlo votado en las últimas elecciones, no me siento especialmente casado con Zapatero. No me parece, ni de lejos, el hombre providencial que él mismo se cree, aunque, en vistas de la alternativa, probablemente hoy volvería a meter su papeleta en la urna. Es lo que hay.

De vez en cuando, sin embargo, el zapaterismo atina con precisión cirujana: ayer, sin ir más lejos, entregó al inconmensurable Manuel Alexandre la Gran Cruz de Alfonso X en reconocimiento a sus más de 60 años de carrera.

Lo que más me ha gustado a mí de siempre son las mujeres y los percebes, comenta el canalla Alexandre, a sus 91, en el documental Un actor para un pueblo. ¿En qué orden? Depende de la calidad, remata.

Manolo, fenómeno.

*Con ocasión -triste- de la muerte de Manuel Alexandre, creo oportuno recuperar este antiguo post que le dediqué hace ya bastante tiempo y que en una frase -la de los percebes- concentra la esencia vital del gran cómico. Lo ilustro con una fotografía suya en que aparece junto a Agustín González y José Luis López Vázquez. La imagen fue captada a finales de 2004 con motivo del estreno de Tres hombres y un destino, montaje teatral en que compartían escenario. Ninguno de ellos se halla ya entre nosotros -curiosamente, se han ido yendo en orden inverso a sus edades-. Ahora ha sido el mayor de los tres, Manolo, quien nos ha dejado, a sus devotos, viudos. No se lo tendremos en cuenta: es tanto lo que nos ha dado.

En los últimos días, y debido a nefastas influencias, he acabado por recuperar mi antigua pluma, en desuso desde hacía años. Qué menos, entonces, que aplicarla en volver a colaborar con La Porta Clàssica, donde, comprensivos, no sólo acogen mi mediocridad, sino que, además, me consiguen pases gratuitos para espectáculos tan estupendos como Non Solum, la pequeña joya de Sergi López con que reinauguro mi faceta de cronista de Alta Cultura. Y es que no quiero contarles, amigos, el postín que yo, un simple chisgarabís, me doy al pedir en taquilla mi localidad de prensa: por momentos como ése, sin duda, vale la pena vivir.

Advierto a mis lectores de allende el Ebro que la reseña, además de no valer demasiado la pena, está en catalán, mas estoy seguro de que será comprensible para todo aquél que ponga un poco de intención.

Va por todos Vdes., del primero al último.

Las viudas de Pepe son un colectivo de amigos y admiradores del inmenso Pepe Rubianes -impulsado, entre otros, por Joan Lluís Bozzo, Carles Flavià y Joan Gràcia- que, con ocasión del primer aniversario de su fallecimiento, reclaman que se dé su nombre a una vía de su ciudad, Barcelona. Como primer acto reivindicativo, han pegado unos carteles adhesivos sobre los rótulos de la calle Almirall Cervera, en la Barceloneta donde siempre vivió. En ellos puede leerse: CARRER DE PEPE RUBIANES, ACTOR GALAICO-CATALÀ.

Si el desnortado Ayuntamiento de Hereu se dejase de gilipolleces como pretender organizar unos Juegos Olímpicos de Invierno en la capital del clima mediterráneo y prestase atención a lo que sus ciudadanos quieren de verdad, habría derogado la norma absurda que impide incluir a un personaje en el nomenclátor urbano hasta transcurridos cinco años desde su muerte. Ignoro quién era el almirante Cervera, sin duda insigne, pero no me cabe duda de que los barceloneses prefieren -preferimos- levantar la vista y encontrar a Pepe en los altares de su barrio: las esquinas.

Me proclamo, desde ya, viuda. Para los restos, además.

FOTO: FLICKR/KADIX.

El inconmensurable Agustín González Martínez nació en Madrid el 24 de marzo de 1930. En su juventud, inició diversas carreras universitarias -entre ellas, la de Filosofía y Letras-, pero su vocación artística le hizo abandonarlas en favor del Teatro Español Universitario -el mítico TEU-, donde tuvo su primer contacto con las tablas. Jamás volvería a bajarse.

Si yo fuera quien quisiera ser, levantaría oleadas de admiración por mi serena belleza, mi cuerpo escultural, mi astronómica cuenta corriente y mis cientos de muescas en el cabecero. Como no lo soy, tengo que arrastrarme con lo que Dios me dio, ante lo que no me queda, a menudo, otra defensa que el humor.

Marbella era aún un pueblecito de pescadores cuando acogió el nacimiento de Rafaela Díaz Valiente. Era el 9 de abril de 1906.