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Haciendo caso omiso nuevamente de mi constitución cardiópata, no puedo sino ponerme repetidamente el spot que la divina Casta acaba de estrenar para Dolce & Gabbana al son de los acordes de la eterna Mazzini. Yo persevero, y si falleciere, pues se me toman un gintoniquito a mi salud.

Como además de cansino soy persistente, mis feligreses ya saben de que uno de mis grandes ays deriva de la ausencia absoluta de carisma, ese tesoro inasible que yo envidio a los afortunados en mis noches de insomnio. Es por ello que, desde siempre, he seguido con entusiasmo a los Flores, una familia irrepetible que sacaría arte hasta de la micción matutina.

Lola, sideral, El Pescaílla, profeta, Antonio, guía. No olvidemos a Rosario -leona- ni a Lolita -reivindicada-. Incluyamos también, a Carmen, la única a quien he visto personalmente cuando vino a cantar a las fiestas de mi barrio badalonense, hará ya como un cuarto de siglo, al volante de su BMW plateado y con su madre casi nonagenaria en el asiento trasero.

El momento cumbre de mi florismo aconteció, sin embargo, poco después, por mor del homenaje que en Miami -la Benidorm de ultramar- alguna cadena latinoamericana con visión de negocio dio a La Faraona. Desfilaron por allí Rocío Jurado, Julio Iglesias, Celia Cruz o un juncal Chayanne, a razón de dueto por barba con la de Jerez. Tienen, la mayoría, disponibles a golpe de Youtube y con los comentarios del sempiterno José Luis Uribarri.

La apoteosis vino con el fin de fiesta, por vía de una abracadabrante actuación del clan al completo, reunido a los acordes de Pan y chocolate. Los fallos de playback -la guitarra del Pescaílla suena sin sonar, Rosario entra cuando se escucha a Lolita y nadie se acordó de darle un micro a Carmen- y el tronado vestuario no empañan la huracanada performance de una estirpe de genios.

Have fun.

No es la primera vez que alabo en estas páginas a Manuel Milián Mestre, antiguo lugarteniente de Fraga en Catalunya, un tipo tan colorista como iridiscente que merece el mayor de mis respetos por su exquisito intelecto y por decir verdades como puños cada vez que se asoma a un micrófono. Al hilo de la reseña que hoy publica Ferran Monegal en El Periódico, les dejo la minientrevista que Jordi Évole ha hecho a Milián en el último programa de Salvados.

Como verán, y distancias ideológicas aparte, la diferencia de talla entre MMM y la mayor parte de la clase política actual es no ya grande, sino simplemente sideral.

Aunque la victoria fue para un discutible trasunto escandinavo de la niña de The Ring, no quiero dejar pasar la oportunidad de mandar un besote virtual a Pastora Soler, brillante cual zafiro en el escenario azerbaiyano. La suya, nuestra interpretación eurovisiva más arrasadora desde la ya legendaria y ochentera fiesta conclusa de Paloma San Basilio.

Por cierto, imperdonable lo de Engelbert Humperdinck. Europeos, bombardeémoslo a disculpas.

Comentaba hace unas horas con una amiga de Facebook mi estima por Boris Izaguirre, un tipo áurico a quien tengo por el mayor y más recomendable intelectual del panorama patrio. Boris -lo vi en cueros en el plató de Crónicas marcianas y puedo decir que, como casi todo hombre, está mucho mejor vestido- me gusta, sobre todo, por hacer bandera de sí mismo, de sus carencias y de sus complejos. Por operarse repetidamente si ésa es su voluntad. Por reírse de un entorno en el que mata por permanecer y por demostrar que el amaneramiento caraqueño es -aprendamos los heteros- lo más cool en cualquier photocall que se precie.

Como Boris, reivindico perennemente la frivolidad, ese ámbito del conocimiento sin el que ni él ni yo sabríamos vivir y que distingue al culto genuino del sucinto inteligente. Fíense de nosotros los frívolos: les hablamos de cualquier cosa, somos la sal de los eventos y nos dejamos el alma por divertir a nuestros próximos. Casi nunca tenemos razón, pero pontificamos como si nos fuera la vida en ello, disertando a base de unas boutades que mañana cambiaremos por otras sin el menor disimulo.

Y todo esto a pesar de que los frívolos llevamos dentro a un enorme melancólico, pero esto es algo que Vdes. ya saben, y que no empaña -antes, al contrario- nuestros colosales méritos, tal es nuestra grandeza.

Vayan estas líneas, por cierto, en homenaje a mi difunta madre, una frívola encantadora a quien me hubiera encantado conocer y que, sin duda, guía mi cantamañanez desde el otro barrio, tercera nube según se entra.

¿Les hace un gintoniquito?

VÍDEO: BANC DE SABADELL.

*Con todos Vdes., la descacharrante campaña argentina del nuevo Fiat Palio. Huelga decir que a mí, personalmente, me encanta.

Cualquiera que peine ya canas -si es que aún tiene la suerte de peinar algo- sabe que, desde el punto de vista estético, la década actual es de las más decentes: posturas aparte -esos morritos perennes-, los treintañeros del mañana van tan absolutamente ideales -deben pasarse horas componiéndose antes de salir para el insti, cuando los de mi generación apenas nos lavábamos la cara y nos poníamos lo primero que pillábamos- que podrían encajar sin problemas en el remake de Sensación de vivir. Repasen mentalmente a cualquiera de sus sobrinos y verificarán que raro es el día que no lleve quinientos euros puestos encima entre Blackberry, iPod, gafas Carrera o zapatillas Dolce & Gabbana.

Yo, que vestía de mercadillo o de Carrefour, valoro la perfección de la mocedad actual, pero encuentro su estilo tan sustancioso como una pared de pladur: quítenles un solo elemento y el castillo de naipes se irá al carajo en cero coma.

Para los que, como quien esto escribe, se nostalgien de los felices noventa -horrendos, mas coloristas-, avanzo, vía El País, que un par de cachondos -los cineastas estadounidenses Anna Bak-Kvapil y Alex Ross Perry- han compuesto para nuestro solaz Pale Face Première, un descacharrante tumblr dedicado a sobresaturadas fotos de estrellas del celuloide en la alfombra roja de hace veinte años. Cliquen aquí y disfrutarán de sus iconos envueltos en palidez de geisha -culpa del makeup o de los flashes, según las fuentes- y revestidos de la inolvidable moda de una etapa lamentablemente sustituida por el vacío más contumaz.

FOTO: CORDON PRESS/EL PAÍS/PALE FACE PREMIÈRE.

Independientemente de sus opiniones políticas -que pueden ser ultracontrapuestas a las mías- hay una serie de próceres o expróceres que consiguen hacerme levantar las gafas de la revista -si es erótica, les cuesta más-. Uno de ellos era Manuel Fraga; otro, Santiago Carrillo. Añadamos a Alfonso Guerra, Felipe González, Miguel Herrero y Rodríguez de Miñón, Eulàlia Vintró o Manuel Milián Mestre. Cómo olvidar, por supuesto, a Pasqual Maragall.

Son todos ellos hombres -y mujeres, que alguna hay- que atesoran aquello que yo tanto envidio: una potencia cultural e intelectual fuera de lo común. Gentes cuyas trayectorias pueden, en algún caso, chirriarme, pero que albergan capacidad más que de sobra para que sus opiniones sean, al menos, tenidas en cuenta.

Esta selección quedaría imperdonablemente incompleta sin Jordi Pujol, un tipo colorista cuyas sentencias -ya como ex- supo extraer el domingo pasado el follonero Évole con la habilidad que le caracteriza. Habló Pujol en clave española, expresando una realidad fracturada que pocos, desde Catalunya, podemos rechistar. Mentamos a alguien que habla cinco o seis idiomas y que es capaz -cuenta la leyenda- de reconocer a un tendero de pueblo cuyo establecimiento hubiera visitado diez años atrás. Alguien que dedicó todos los domingos de su presidencia a recorrerse el país -Catalunya- de la A a la Z, al punto de haber pisado todos sus municipios excepto uno, de lo que se dolía.

Alguien a quien jamás voté -como tampoco a sus herederos, de muy inferior estatura-, pero que merece todo el respeto que el mediocre -yo- tiene al listo -él-.

Escúchenlo clicando en su efigie. Vale la pena: suelta verdades como puños.

FOTO: EL PAÍS/CATERINA BARJAU.

Después del desastre J.Lo, la filial estadounidense de Fiat ha optado por cambiar radicalmente de estrategia cara al lanzamiento del 500 Abarth en la tierra del Tío Sam: quién mejor para ejemplificar el espíritu travieso de la pulga italiana que el gran Charlie Sheen.

Y es que hay castigos que, a la postre, devienen bendiciones.

Have fun.

P.D. Sí, ya sé que últimamente hay mucha imagen y poco texto, pero qué quieren: estoy en crisis creativa. Ya vendrán tiempos mejores. O no.

Izquierdista à l'ancienne manière, jamás imaginéme dando pábulo en este libelo a un spot de productos bancarios. La cosa, empero, tórnase muy diferente si en vez de réditos y avales, el mensaje discurre en feliz conversación entre dos damas tan exquisitas como incontestables. Queden aquí para todos Vdes.

Quiero, por cierto, agradecer más que calurosamente las muestras de afecto recibidas en los dos post-ensayo publicados en los últimos días. Podrá parecer que, catalán, juego a la puta i la Ramoneta, pero, sinceramente, no sé, a esta hora y minutos, si estos tuiteos extendidos se convertirán o no en algo más consistente. En cualquier caso, y de nuevo, miles, millones de gracias.

Volviendo al tema principal: no se pierdan la festiva relación entre mi adorada Gerarda y el que, inevitablemente, ha de ser nuestro último tránsito. Como ella, yo también cultivaba de pequeño juegos fúnebres, y ardo en deseos de redactar mi propio testamento -no se me antoja nada más divertido-.

A todas, a todos, feliz semana.

*(Según la Real Academia de la Historia).

antepenúltimo, ma.

1. adj. Inmediatamente anterior al penúltimo. U. t. c. s.

*Dejando de lado su valía artística -notable, mas no sobresaliente-, Michael Jackson siempre me pareció, básicamente, un pobre hombre. A fecha de hoy, hay algo que a Jacko no le perdono: cometió la descortesía de fallecer la misma jornada que la irrepetible F.F., condenando al primer mito erótico de mi vida a obituarios de segunda fila indignos de quien fue -es, será- una de las criaturas más deliciosas que jamás pisaron este perro planeta. No es, pues, admiración lo que me une a Lee Majors y Ryan O'Neal: hablemos, en vez, de la envidia más ladina.

Ya he comentado aquí muchas veces que, dejando de lado su delirante política económica -los de enfrente tampoco lo habrían hecho mejor-, uno de los grandes logros del Gobierno de José Luis Rodríguez Zapatero ha sido la reivindicación del Ente público RTVE, que en los últimos años ha alcanzado unas cotas de calidad y pluralidad por fin a la altura de lo que esperable en una corporación que es de todos.

Ahora, el PP -por boca de su secretaria general, María Dolores de Cospedal- se descuelga con unas declaraciones en las que acusa de parcialidad sectaria a la cadena que la entrevista, precisamente delante de una de sus mejores periodistas, que, cómo no, se ha defendido. Todo es mejorable en esta vida -la tele de Oliart, sin duda, también lo es-, pero mueve a la hilaridad que se exclamen por ciertas cosas -que habría que demostrar- los que, en sus cortijos, hacen esto.

Manda huevos, que dijo el clásico.