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Como además de cansino soy persistente, mis feligreses ya saben de que uno de mis grandes ays deriva de la ausencia absoluta de carisma, ese tesoro inasible que yo envidio a los afortunados en mis noches de insomnio. Es por ello que, desde siempre, he seguido con entusiasmo a los Flores, una familia irrepetible que sacaría arte hasta de la micción matutina.

Lola, sideral, El Pescaílla, profeta, Antonio, guía. No olvidemos a Rosario -leona- ni a Lolita -reivindicada-. Incluyamos también, a Carmen, la única a quien he visto personalmente cuando vino a cantar a las fiestas de mi barrio badalonense, hará ya como un cuarto de siglo, al volante de su BMW plateado y con su madre casi nonagenaria en el asiento trasero.

El momento cumbre de mi florismo aconteció, sin embargo, poco después, por mor del homenaje que en Miami -la Benidorm de ultramar- alguna cadena latinoamericana con visión de negocio dio a La Faraona. Desfilaron por allí Rocío Jurado, Julio Iglesias, Celia Cruz o un juncal Chayanne, a razón de dueto por barba con la de Jerez. Tienen, la mayoría, disponibles a golpe de Youtube y con los comentarios del sempiterno José Luis Uribarri.

La apoteosis vino con el fin de fiesta, por vía de una abracadabrante actuación del clan al completo, reunido a los acordes de Pan y chocolate. Los fallos de playback -la guitarra del Pescaílla suena sin sonar, Rosario entra cuando se escucha a Lolita y nadie se acordó de darle un micro a Carmen- y el tronado vestuario no empañan la huracanada performance de una estirpe de genios.

Have fun.

Lectores sabrosones y mayores de edad: si están hartos de la dictadura de las ingles brasileñas -cuando no directamente calvas-, hagan clic en la captura y disfruten. Contenido explícito -advierto-.

*Con todos Vdes., la descacharrante campaña argentina del nuevo Fiat Palio. Huelga decir que a mí, personalmente, me encanta.

Háganme caso: cliquen en la captura y descojónense.

Cualquiera que peine ya canas -si es que aún tiene la suerte de peinar algo- sabe que, desde el punto de vista estético, la década actual es de las más decentes: posturas aparte -esos morritos perennes-, los treintañeros del mañana van tan absolutamente ideales -deben pasarse horas componiéndose antes de salir para el insti, cuando los de mi generación apenas nos lavábamos la cara y nos poníamos lo primero que pillábamos- que podrían encajar sin problemas en el remake de Sensación de vivir. Repasen mentalmente a cualquiera de sus sobrinos y verificarán que raro es el día que no lleve quinientos euros puestos encima entre Blackberry, iPod, gafas Carrera o zapatillas Dolce & Gabbana.

Yo, que vestía de mercadillo o de Carrefour, valoro la perfección de la mocedad actual, pero encuentro su estilo tan sustancioso como una pared de pladur: quítenles un solo elemento y el castillo de naipes se irá al carajo en cero coma.

Para los que, como quien esto escribe, se nostalgien de los felices noventa -horrendos, mas coloristas-, avanzo, vía El País, que un par de cachondos -los cineastas estadounidenses Anna Bak-Kvapil y Alex Ross Perry- han compuesto para nuestro solaz Pale Face Première, un descacharrante tumblr dedicado a sobresaturadas fotos de estrellas del celuloide en la alfombra roja de hace veinte años. Cliquen aquí y disfrutarán de sus iconos envueltos en palidez de geisha -culpa del makeup o de los flashes, según las fuentes- y revestidos de la inolvidable moda de una etapa lamentablemente sustituida por el vacío más contumaz.

FOTO: CORDON PRESS/EL PAÍS/PALE FACE PREMIÈRE.

*Acabo de descubrir no me pregunten cómo Cuéntaselo a Caris, un impagable magazine cibernético por el que, mensualmente, desfilarán algunas de nuestras celebrities más señeras para ser entrevistadas por un tal Caris Hilton. Fiel a mi perenne vocación de servicio, le abro, desde ya, sección propia.

*No prometo nada, ni sé si este post tendrá alguna continuidad, pero esto no podía dejar de compatirlo con todos Vdes.

Cuídense. Se les echa en falta.

Mil besos.

Con motivo de su nonagésimo cumpleaños, The Daily Mail dedica hoy una crónica a algunas de las más descacharrantes citas del gran Felipe de Edimburgo, el mayor humorista británico desde Peter Sellers. Ya saben de mi inveterada debilidad por Felipe, ese hombre que, al contrario que su insulso tocayo borbónico, ha entendido siempre y a la primera cuál es su papel. Bravo por HRH, y que vengan otros noventa.

A la exquisita Kate Middleton, según nuestra costumbre, y en vistas de su próximo enlace con Guillermo de Gales, El País ya ha corrido a traducirle el nombre. Por contra, y como es natural, Juan Carlos dista de ser John Charles en la prensa británica -tampoco Jean Charles en la francesa ni Giovanni Carlo en la italiana-.

Así somos, queridos.

Postdata: mantengo en casa un pequeño museo del camp en el que, para solaz de mis invitados, exhibo orgulloso merchandising de las distintas familias reales europeas. Al plato nupcial de Letizia y Felipe y al juego de postales desplegables de los Bernadotte suecos se une la taza conmemorativa del enlace de Camilla y Carlos. Todas ellas piezas codiciadas, mas la joya de mi colección sería alguno de los souvenires en que un anónimo chino sabrosón casó a la ya Catalina con el hooligan Harry, su inminente cuñado. Desde aquí lo anuncio: tortazos habrá en eBay.

Duran Duran, EMI. Incluida en Panorama para matar, de John Glen (MGM-Danjaq).

Aqua, Universal Music.