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Comentaba hace unas horas con una amiga de Facebook mi estima por Boris Izaguirre, un tipo áurico a quien tengo por el mayor y más recomendable intelectual del panorama patrio. Boris -lo vi en cueros en el plató de Crónicas marcianas y puedo decir que, como casi todo hombre, está mucho mejor vestido- me gusta, sobre todo, por hacer bandera de sí mismo, de sus carencias y de sus complejos. Por operarse repetidamente si ésa es su voluntad. Por reírse de un entorno en el que mata por permanecer y por demostrar que el amaneramiento caraqueño es -aprendamos los heteros- lo más cool en cualquier photocall que se precie.

Como Boris, reivindico perennemente la frivolidad, ese ámbito del conocimiento sin el que ni él ni yo sabríamos vivir y que distingue al culto genuino del sucinto inteligente. Fíense de nosotros los frívolos: les hablamos de cualquier cosa, somos la sal de los eventos y nos dejamos el alma por divertir a nuestros próximos. Casi nunca tenemos razón, pero pontificamos como si nos fuera la vida en ello, disertando a base de unas boutades que mañana cambiaremos por otras sin el menor disimulo.

Y todo esto a pesar de que los frívolos llevamos dentro a un enorme melancólico, pero esto es algo que Vdes. ya saben, y que no empaña -antes, al contrario- nuestros colosales méritos, tal es nuestra grandeza.

Vayan estas líneas, por cierto, en homenaje a mi difunta madre, una frívola encantadora a quien me hubiera encantado conocer y que, sin duda, guía mi cantamañanez desde el otro barrio, tercera nube según se entra.

¿Les hace un gintoniquito?

VÍDEO: BANC DE SABADELL.