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Es más que conocida en estos pagos mi querencia a la obra de Erika Lust, fruncidora de un porno exquisito y superador de la habitual chacinería que compone el género. Ahora, la Lust se halla en plena fase de preproducción de Six female voices, su próximo filme, compuesto de seis cortos que empezarán a rodarse a principios del próximo año.

Interactiva, Erika ha propuesto en su blog una iniciativa novedosa: invita a sus seguidores -independientemente de su género- a que le hagan llegar relatos relacionados con la sexualidad femenina. Si son de su agrado, les dará forma en las imágenes de Six female voices.

Aquí tienen las bases, que publicito entusiasta. Anímense y den rienda suelta a sus fantasías. Brindo, además, por ellas, y cómo no, por todos Vdes.

*Ya he dicho por aquí varias veces que soy un amante del exceso en su sentido más amplio -sustancias ilegales aparte, no me sean malpensados-. Hablo mucho, río mucho, bebo mucho y como a tres carrillos. La moderación no va conmigo y los moderados, por lo general, me suscitan desconfianza. Me gusta más, en consecuencia, el huracán que el vientecillo, y el aguacero que el chirimiri. Por todo ello, y como bien apuntó Enrique Bunbury en una entrevista televisiva, la canción mexicana me subyuga, por estar siempre, en su esencia, bordeando los Códigos Penales. Siguió Bunbury por esos mismos motivos destacando atinadamente la ranchera sobre el corrido, por naturaleza más sosegado y magro en su interés.
 
Comprenderán entonces que, en los últimos años, no haya podido evitar converger hacia Raphael: si yo fuera cantante cabaretero -mi oculta vocación- probablemente acabaría por imitarlo en los escenarios de forma consciente o inconsciente. Pongan en su boca los versos de José Alfredo y obtendrán un conjunto sencillamente imprescindible.

Entenderán ahora, también, mi abominación hacia José Luis Perales. Ya me dirán Vdes. quién puede fiarse de alguien que canta encogiéndose de hombros.

Desde siempre me han interesado bastante más las propuestas de David Trueba que las de su hermano Fernando, demasiado almibarado para mi gusto. Ya sea por sus artículos de opinión -a veces pelín resabiados, todo hay que decirlo-, ya sea por su estimable novela Saber perder, David puede contarme entre sus seguidores. Para qué mentar su exquisito gusto hacia las damas, marido que fue durante años de la magnética Ariadna Gil.

Ahora, en su línea, el pequeño de los Trueba se desmarca con ¿Qué fue de Jorge Sanz?, una prometedora serie para Canal+ que me perderé por mi secular alergia a las parabólicas. El proyecto analiza desde la comedia ultrarrealista la trayectoria de un actor -Sanz- otrora imprescindible y cuyo teléfono parecen haber perdido los productores en los últimos años.

No es la primera vez que Sanz se autoparodia en estas circunstancias -ya lo hizo en la serie Aída-, pero ello no es óbice para destacar una valentía que, en su caso, pocos tendrían.

Trueba y Sanz, Sanz y Trueba. Valdrá la pena.

Fui de los primeros en España en apuntarme a Spotify cuando no sabía ni lo que era, gracias a un oportuno artículo en El País -¿o era El Periódico?-. Paréceme un servicio cojonudo, ideal para melómanos sin criterio -¿quién lo necesita?- como el que esto escribe, capaz de pasar de Raphael a Maria Callas en un abrir y cerrar de ojos. Encima, miel sobre hojuelas, la cosa es gratuita -soy, ya saben, catalán-. ¿Qué más puede pedirse?

Hace semanas que, en mis ratos libres, pongo el Spotify a todo meter mientras doy los últimos retoques a mi nuevo salón. Gracias a los anuncios -escasos- que salpican la oferta disponible, he ido rindiéndome a Hallo, el tema de Mäbu que me conquista a cada nueva reproducción.

Por si no lo conocieran -imprudentes- lo tienen disponible clicando en la imagen que adorna este post.

Y me voy a dormir que ya es hora. Feliz martes a todas y todos.

*No se me ocurre en esta mañana de domingo mejor cosa que echar mano del genio del gran Pepe Begines para agradecerles una vez más los afectos recibidos en unas circunstancias que habrían hecho las delicias de Valle-Inclán y de las que espero reírme en mis memorias. A todas, a todos, de corazón, gracias. Como decían en la antigua TVE, Vdes. son formidables.

¿Saben qué? Que a la mierda.

Que me viene un período incierto y de difícil tránsito por razones que comprenderán me calle.

Pero que me lo he repensado. Que privarme de su compañía, amigos, no me lo va a hacer más llevadero, antes al contrario.

Así que le saco el dedo medio a mi presente y reabro el chiringuito, qué carajo.

Les pido paciencia por si la cosa renquea y no puedo dedicarles el mimo que merecen, ése con el que, desde hace más de año y medio, trato de pagarles.

Farem el que podrem.

Bienhallados, siempre.

*Mil gracias por las muestras de afecto recibidas. Son Vdes. unos soles :)

Sean felices y disculpen la interrupción. Nos vemos pronto.

Está el caso de Sakineh Mohammadi Ashtianí, por supuesto, condenada a la lapidación, que lleva cuatro años esperando saber -lo mismo que otros 23 iraníes, hombres y mujeres- si será ejecutada y cómo.

Está el caso de Teresa Lewis, una norteamericana de la misma edad condenada, como ella, por complicidad en el asesinato de su marido (aunque, contrariamente a Sakineh, que, nunca lo repetiremos bastante, no es culpable de crimen alguno, su complicidad quedase probada, fuera reconocida por la interesada y, además, fuese objeto de una solemne demanda de perdón dirigida a la familia de la víctima). Está el caso de Teresa Lewis, digo, esa débil mental que parecía salida de una novela de Faulkner y cuya ejecución mediante una inyección letal, el 23 de septiembre, en Jarrat, Estado de Virginia, no conmovió demasiado al mundo.

Están, detrás de Teresa Lewis, los casos de otros 3.000 hombres y mujeres (¡3.000!, parece increíble...) que esperan en las penitenciarías de la democracia más grande del mundo la hora de ese asesinato legal anunciado a sangre fría y que, sin embargo, fue declarado inconstitucional por la Corte Suprema en un fallo de 1972. Están esos 3.000 hombres y mujeres que mueren de no poder morir y cuya misma espera, su insoportable espera, es la repetición cotidiana, monstruosa, inexcusable, del suplicio que les ha sido prometido y que una parte creciente de la opinión pública sabe indigno del país de George Washington, John Kennedy y Barack Obama.

Están los casos de las decenas de miles de chinas y chinos que se encuentran en la misma situación (aunque, desgraciadamente, esto es menos sorprendente); y los de otros mil y pico ciudadanos chinos que, solamente durante el año 2009, fueron ejecutados de un simple balazo en la nuca -no sin que el precio de la bala fuese debidamente facturado a sus familias-.

Están los 107 condenados de los corredores de la muerte japoneses.

Están los ejecutados de Arabia Saudí, Yemen y Sudán.

En resumen, están los casi 100 países en los que, 30 años después de su abolición en Francia bajo el impulso de Robert Badinter y François Mitterrand, sigue vigente ese asesinato legal, que es el derecho que se arroga un Estado a quitarle la vida a algunos de sus súbditos o ciudadanos.

A todos ellos les hemos dicho y repetido, el pasado 10 de octubre, durante el Día Mundial de Acción contra la Pena de Muerte -instituido hace siete años por una agrupación de ONG, sindicatos y asociaciones de juristas-, que la pena capital no tiene ningún carácter disuasivo, que no repara el daño que el criminal causa a la sociedad y que no protege en absoluto a esta.

A todos ellos hemos intentado recordarles el implacable e impecable razonamiento de Robert Badinter, a la sazón ministro de Justicia, en su gran discurso del 17 de septiembre de 1981: la pena de muerte, al margen de que su principio es filosóficamente insostenible, reposa sobre un imposible postulado de culpables "totalmente responsables" y jueces "absolutamente infalibles".

A los demócratas norteamericanos, en particular, les hemos presentado argumento sin réplica posible, o que, al menos, deberían serlo: el caso de los condenados a muerte estadounidenses que las autoridades terminaron juzgando oportuno liberar (130 desde 1972), o, peor aún, que ejecutaron para descubrir más tarde que, en realidad, eran inocentes (ocho, siempre en Estados Unidos, y en el periodo 1989-2004; por no hablar de ese chino, Teng Xingshan, ejecutado en 1989 por el asesinato de una mujer... ¡hallada viva en 2005!); a aquellos, sí, de entre los demócratas norteamericanos que le buscan tres pies al gato y se pierden en conjeturas sobre los riesgos que hace correr a las buenas gentes el juez que deja con vida a un criminal, les hemos opuesto el axioma de Maimónides: "Es mejor absolver a miles de culpables que ejecutar a un solo inocente".

¿Será suficiente?

¿Cabe la más mínima esperanza de ver, si no al mundo, al menos a esa parte del mundo de la que se espera que dé ejemplo, y que, de hecho, lo da, adherirse en este punto al círculo de la razón, que es también el de la justicia y que implica la adopción, al menos, de la moratoria recomendada por la resolución 62/149 de Naciones Unidas el 18 de diciembre de 2007, que determina que la pena de muerte es contraria al espíritu de la Declaración Universal de Derechos Humanos?

La pena de muerte no es una pena, sino un crimen.

La pena de muerte no es un acto de justicia, sino un acto de barbarie.

Responder al crimen con el crimen, o a la barbarie con la barbarie, no coincide ni con la definición ni tampoco con el interés de los Estados.

Y es por estas razones por las que el combate contra lo que Camus llamaba la "pena irreparable" debe ser, en efecto, un combate mundial.

Por Sakineh, y en memoria de todos los demás, hay que militar por la abolición, en todas partes, de la pena irreparable.

El hecho de que la lapidación sea la forma más salvaje de esta pena no puede ni debe hacernos perder de vista la salvajada que implica la pena de muerte como tal.

Todo el resto no es sino hipocresía, cinismo, doble lenguaje y derrota asegurada del espíritu.

Bernard-Hénri Lévy, El País, ayer. Traducción de José Luis Sánchez-Silva.

Y cómo no, feliz semana.

*Actualización: el espacio ha sido borrado. Lástima.

FOTO: GANDOLFI/OUKA LEELE.

*Special Guest Star desvela hoy su segunda entrega, gentileza de la siempre exquisita Blue, que ha tenido el acierto de sintetizarme con precisión cirujana en una ilustración y unos versos de Bamboo Banga, el hit de la rapera británica M.I.A. Sexo, velocidad, izquierdismo y devoción a mi esposa, a los alcoholes y a la vida y obra de Julio Iglesias -a B.E. mejor la dejamos aparte-. Ése soy, en efecto, yo.
 
Desde aquí, vayan tres besotes multiagradecidos a mi Blue, sin cuyo leal concurso este libelo no sería ni su sombra.

A pesar de haberlo votado en las últimas elecciones, no me siento especialmente casado con Zapatero. No me parece, ni de lejos, el hombre providencial que él mismo se cree, aunque, en vistas de la alternativa, probablemente hoy volvería a meter su papeleta en la urna. Es lo que hay.

De vez en cuando, sin embargo, el zapaterismo atina con precisión cirujana: ayer, sin ir más lejos, entregó al inconmensurable Manuel Alexandre la Gran Cruz de Alfonso X en reconocimiento a sus más de 60 años de carrera.

Lo que más me ha gustado a mí de siempre son las mujeres y los percebes, comenta el canalla Alexandre, a sus 91, en el documental Un actor para un pueblo. ¿En qué orden? Depende de la calidad, remata.

Manolo, fenómeno.

*Con ocasión -triste- de la muerte de Manuel Alexandre, creo oportuno recuperar este antiguo post que le dediqué hace ya bastante tiempo y que en una frase -la de los percebes- concentra la esencia vital del gran cómico. Lo ilustro con una fotografía suya en que aparece junto a Agustín González y José Luis López Vázquez. La imagen fue captada a finales de 2004 con motivo del estreno de Tres hombres y un destino, montaje teatral en que compartían escenario. Ninguno de ellos se halla ya entre nosotros -curiosamente, se han ido yendo en orden inverso a sus edades-. Ahora ha sido el mayor de los tres, Manolo, quien nos ha dejado, a sus devotos, viudos. No se lo tendremos en cuenta: es tanto lo que nos ha dado.

*Mil gracias a A. por el soplo.

Doy por hecho que Vdes., como yo, admiran en su justa medida a Robbie Williams, el mayor entertainer que ha dado el pop en los últimos treinta años. Si clican en la imagen arriba adjunta, podrán disfrutar de Shame, su último hit, una descacharrante parodia de Brokeback mountain donde comparte protagonismo con Gary Barlow, su antiguo compañero de Take That.

Diviértanse y reciban a la vez mis mejores deseos para la nueva semana.

Besos.

Últimamente, mi primo Paco está acaparando en este panfleto un protagonismo que a veces llega hasta a inquietarme. Será que se lo merece, así que no voy a luchar contra los elementos: aquí va otra mención al valenciano de moda.

Y es que mi Paquito, a imagen de la mítica -y apócrifa- doña Elena de nuestro pasado radiofónico, acaba de inaugurar un consultorio cibernético en el que, gratuitamente y de manera gustosa, responderá las preguntas que sus lectores quieran formularle sobre maquillaje e imagen personal en su conjunto -lo sentimental, de momento, queda fuera-. La novedad se enmarca dentro de otra mayor: pacomakeup atelier, un blog temático donde, amén del citado consultorio, tendrá cabida todo aquello relacionado con la estética en sus más amplias acepciones -desde moda a complementos, pasando por las últimas noticias del sector-.

Si alguien quiere animarse a romper el celofán de lo recién estrenado, puede dirigir sus preguntas a info@pacomakeup.com. Invito, cómo no, a mis feligreses a que añadan a mi Paquito a sus lectores de feed y listas de favoritos. No quedarán defraudados.

Todo ello, naturalmente, con la garantía de Le poinçonneur des Lilas: aquí, como saben, sólo se recomienda lo mejor.

 

VÍDEO: TV3.

*Más información, aquí.

Por lo general, no soy muy aficionado a los juguetes eróticos -aunque me tienta lo del melón y el microondas-. Sin embargo, a través de la tienda online de Erika Lust, acabo de descubrir algo que se me antoja simplemente adorable.

Trátase de Cry Baby, un huevo inalámbrico controlable a través de un mando a distancia. El cacharrito, vibrador, tiene un tamaño idóneo para ser alojado discretamente por cualquier picarona en los recovecos más íntimos de su anatomía. Su pareja, por su parte, podrá regocijarse accionando a su capricho el mando a distancia en cualquiera de sus 10 modos de movimiento. Imagínense la diversión de ambos participantes en medio de una soporífera comida familiar de domingo.

Qué quieren que les diga: me encanta. Y son sólo 45 euros.

 
*Mi alma afrancesada lleva días sin dejar de inclinarse ante esta pequeña maravilla. La aprovecho para desearles una muy fecunda y feliz semana.
 
Pásenlo bien.

Joan Baptista Humet, RCA.