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Para desentumecer el martes, qué mejor que este descacharrante vídeo que triunfa en Internet. Nada menos que el travieso de Jacques Chirac cubriendo de atenciones a una rubia en las mismas narices de su esposa Bernadette.

Si las miradas matasen, en Francia habría hoy funeral de Estado.

Respecto a la larga y atosigante polémica sobre el aborto, y en concreto sobre la edad de decisión de las mujeres, debo decir que yo no creo que a los dieciséis años una chica tenga madurez suficiente para tomar decisiones trascendentales. Es más, tampoco creo que la inmensa mayoría de las personas alcancen esa madurez ni a los cincuenta. Personalmente, a veces tengo la sensación de que, cuanto mayor me hago, más me atontolino. A lo peor el genial J. M. Barrie, el autor de Peter Pan, tenía razón cuando decía: "No soy lo suficientemente joven como para saberlo todo" (él fue emocionalmente desastroso toda su vida).

Sea como fuere, de todos es sabido que las leyes son un marco general, una vasta superestructura que cae a plomo sobre la sociedad. La Justicia es ciega como símbolo de su imparcialidad, pero también porque no puede ver el caso individual. Por ejemplo, las garantías de un Estado de derecho pueden permitir que algún asesino se libre del castigo, pero sin duda son un enorme avance para la sociedad en su conjunto. Quiero decir que, con las leyes, muchas veces hay que escoger el bien mayor, por encima de los males más pequeños. Una chica de dieciséis años que se plantee abortar y tenga una relación razonablemente buena con sus padres, seguramente les contará su problema. Y, si tiene una mala relación, ¿por qué suponer que la culpa es de ella y no de su familia? Estoy segura de que hay adolescentes descerebradas que recurren a la tragedia del aborto con la misma liviandad con que se beben un vaso de agua, pero también estoy segura de que hay padres terribles que obligan a sus hijas a tener el niño pase lo que pase, a veces después de haberles dado una paliza por preñarse (y, por cierto, también hay padres que obligan a abortar). La cuestión es decidir si esta ley supone un bien mayor. Y, para mí, así es.

Rosa Montero, El País, hoy.

Siguiendo por donde iba, uno de mis más queridos amigos -fan irredento-, me ha recriminado esta tarde el haber pasado de puntillas, en el artículo anterior, por la más que contrastada trayectoria artística de Jacko. A modo de contrición ante lo que no ha sido sino una injusticia por mi parte, dejo aquí la que, de las suyas, es mi canción favorita. De paso, se la dedico a mi amigo, bien merecida la tiene.

Fue, en efecto, grande. Líbreme la Providencia de ponerlo en duda.



Michael Jackson, Sony Music.

Ora porque soy de cortas luces, ora porque jamás he visto un duro, siempre me ha costado comprender las razones por las que muchos de los que lo tienen todo acaban mandando su vida al carajo. El último ha sido Michael Jackson.

Y con lo del carajo no implico necesariamente el suicidio. Simplemente, basta con, a lomos del desenfreno, perder el control sobre uno mismo, convertirse en una sátira de lo que se fue, pelele en manos de tabloides. Que el físico, tras años de excesos, acabe por claudicar, es sólo cuestión de tiempo.

Yo, en secreto, pienso que el dinero es tóxico. Combinado con la fama, y en grandes cantidades, pervierte y corroe todo lo que toca. Que no da la felicidad, está claro: muchos de los grandes desgraciados de nuestro orbe están podridos de millones. Son, además, famosos.

Pobres.

Chavela Vargas, Sony Music. Letra de José Alfredo Jiménez.

Cuando yo estudiaba -es un decir-, muchos de mis profesores trataban de convertirnos en sagaces abogados capaces de separar el grano de la paja a vista casi de pájaro. Fueron legión los casos en que debíamos señalar la respuesta correcta, si no mágica, tachando de homicidio, asesinato, estafa o fraude de ley las actuaciones de aquellos sujetos ficticios.

Pues yo he puesto que el de la ferretería es cooperador necesario porque le vendió el hacha, llegué a escuchar una vez, a pie de examen. Así mismo. En la corrección, como si fuera el final de un capítulo de Se ha escrito un crimen, nos enterábamos de quién era el culpable a ojos de la Justicia. Los acertantes, aprobaban; el resto, puede imaginarse.

La novedad llegó en una clase práctica de Derecho Romano. Ante un supuesto civil cuyo contenido no recuerdo, aquel profesor asociado nos invitó a dejar de buscar quién tenía la razón. Escojan a una de las dos partes y defiéndanla, olviden si su pretensión es o no legítima. Sean mejores que el contrario. Déjenle sin argumentos. Convenzan. ¿No quieren Vdes. ser abogados? Cristalino.

Ni qué decir tiene que aquella clase fue la más interesante de toda la carrera.

Todo esto me viene a la memoria repasando la polémica que el escritor Alfonso Sastre ha ocasionado en base a un artículo en el diario Gara en que profetiza tiempos de mucho dolor en caso de que el Gobierno no retome el diálogo con ETA.

Las alarmas, como era de prever, han saltado tan puntuales como inclementes. Es un vómito producto de una garrapata, ha dicho Rosa Díez. Soraya Sáenz de Santamaría, más prudente, se ha limitado a señalar las intolerables amenazas vertidas en el escrito.

Si yo, en este contexto, quisiera defender a Sastre, diría que las amenazas sólo pueden considerarse delictivas cuando el mal amagado es cierto, posible y, de algún modo, está en la mano de quien lo pronuncia. Sastre, en su texto, ni indica que él, personalmente, cometerá delito alguno en contra de la integridad física o moral de nadie, ni tampoco expresa su deseo de que sea un tercero quien lleve a cabo estas acciones. Menos aún enaltece ni habla en nombre de banda armada alguna.

El veterano dramaturgo, textualmente, se limita a pronosticar un futuro de dolor -entiéndanse atentados- si no se sigue el camino esperado por ETA: el de la negociación política.

Si Alfonso Sastre fuese mi cliente, defendería que sus manifestaciones no son más que la constatación de una obviedad: si a ETA no se le da lo que pide, seguirá matando siempre que pueda. Yo, personalmente, coincido en el análisis, por no decir perogrullada. Probablemente, Bin Laden también continuará erre que erre si no consigue sus propósitos. En eso consiste, al cabo, el fanatismo terrorista: en golpear donde más duela, si nadie es capaz de impedirlo.

Hasta aquí la defensa a que todo ciudadano tiene derecho. Probablemente, lo interesante de verdad sería saber qué opina íntimamente Sastre de la violencia etarra. Si la comprende, apoya o incluso bendice. Pero coincidiremos en que la Justicia debe centrarse en analizar hechos, y no pensamientos.

Es que en mi plan de estudios no entraba la cartomancia.

Que igual hasta me vendría bien.

*(Que no se enteren los de PETA).

Los partidos políticos reaccionan frente a sus corruptos como la Iglesia frente sus pederastas, quizá porque la Iglesia tiene algo de partido político, pero sobre todo porque los partidos políticos se parecen cada vez más a la Iglesia. No es fácil interpretar ese instinto perverso por el que el Vaticano protege a sus delincuentes y las formaciones políticas a sus malhechores, pues la realidad demuestra que esa actitud, a medio y largo plazo, provoca calamidades. Por si fuera poco, la factura la pagamos a escote. Cuando el PSOE de González cayó en las urnas, fueron sus votantes los más perjudicados. Los chorizos y los secuestradores y los asesinos a los que el PSOE protegió hasta extremos delirantes ni siquiera están ya en la cárcel. En cambio, a Aznar, que fue el beneficiario de la operación, tuvimos que soportarlo durante ocho años los ciudadanos de a pie de España (y los de Irak, muchos de los cuales están muertos).

Lo que los políticos llaman, de forma aséptica, "desafección de la ciudadanía", comienza a ser un estado de cabreo latente derivado de los privilegios que acumulan nuestros representantes. Usted no puede subvencionar a una empresa en la que trabaja su hija, sea o no legal. O hay subvención o hay hija. Usted no puede utilizar a un empleado público para limpiar su piscina. Usted no puede ser senador ni tesorero y acarrear maletines con billetes de 500 euros, aunque sean de curso legal, incluso aunque no tengan restos de cocaína, que lo dudamos. Si usted se quiere dedicar a la política, tiene que ser un estrecho, o sea, que ni trajes de Milano ni cestas de navidad ni ostias. Pero sobre todo, usted ha de permanecer atento a la pantalla, no para proteger al corrupto, sino para extirparlo. Un partido político no puede comportarse como una religión ni como una secta, joder, a ver si distinguimos.

Juan José Millás, El País, hoy.

Vaya con Dios, Sony Music.

1. Porque me gusta.
2. Porque me da la gana.
3. Porque el panfleto es mío.
4. Por tocar las narices a más de uno.
5. Porque me hace gracia.
6. Porque soy un salido.
7. Porque me encantaría estar en medio del ajo.

Por todo ello, feliz jueves.

*1993-96, Aznar y Anguita: apunte de una estrategia.

Como tantos izquierdosos de boquilla, en el fondo, me cago de gusto con lo norteamericano. Por circunstancias personales, Estados Unidos es mi segunda casa, ya que he pasado allí momentos y temporadas absolutamente imborrables, tanto para lo bueno como para lo malo.

Me atrevo, por tanto, a decir que mis conocimientos sobre la idiosincrasia yanqui van algo más allá de la media. Pese a esta familiaridad, sigue habiendo rasgos imperiales que me suscitan sentimientos a caballo entre la ternura y la estupefacción.

Y es que hete aquí que un tal John Ensign acaba de reconocer que durante meses le puso los cuernos a su mujer con una de sus colaboradoras. A mis ojos, la inutilidad de la nueva queda, en parte, matizada por el hecho de que el tal Ensign es senador republicano en Washington, y, al parecer, figura emergente dentro del partido. En plata: que se prepara para disputar la Casa Blanca en las próximas elecciones.

Como es habitual, la ultrajada señora Ensign se ha apresurado a perdonar la cana al aire, declarando que, tras ella, su matrimonio es ahora más fuerte. Pues con su pan se lo coma. El corneador, por su parte, prepara una rueda de prensa en que dará más detalles del affaire, presumiblemente con su devota al lado. De manual, como puede verse.

Siempre me ha maravillado el celo con que los anglosajones -incluyamos a los británicos- controlan la actividad genital de sus líderes. Que por cierto, tal actividad parece sacada de una película de Mariano Ozores, pero ése es otro cantar.

Como a nuestros hermanos italianos -al caso Berlusconi me remito-, a los españoles, lo que hagan nuestros políticos con su bragueta nos la refanfinfla; todo lo más, la especie es motivo de cachondeo y cuchufleta, así somos. Discreto fue el devenir del romance procreador de Alfonso Guerra y la joven María Jesús Llorente, estando Guerra casado y a la diestra de Felipe. Más chirigotas, sin embargo, despertaron Boyer y Preysler, Álvarez-Cascos y Gema, o, más recientemente, la apócrifa paternidad aznaril de la hija de la ministra francesa Rachida Dati. Para qué mentar a Muñoz y Pantoja: pura zarzuela. Las carreras políticas de todos estos prohombres no fueron mucho más allá, mas fueron otros asuntos de mayor calado los que acabaron sepultándolos.

Lo que me lleva a afirmar nuestra indiscutible superioridad moral en relación a la primera potencia mundial: nuestros prebostes dimiten cuando han de dimitir. Por razones delictivas -presuntas o no-, o de oportunidad, mas no meramente testiculares.

Que algún resabiado me saldrá con que tampoco renuncian cuando están envueltos en corruptelas, pero tocanarices hay en todas partes, y yo el artículo ya lo tengo terminado.

Ajo y agua.

Probablemente por deformación profesional -soy, aunque cueste creerlo, jurista- me toca especialmente las narices el trato que suele darse en los medios de comunicación a las cuestiones judiciales y legislativas, siempre proclives al sensacionalismo en su forma más barata. No es, empero, éste el principal problema: en demasiadas ocasiones, es ya la doctrina oficial en forma de ley quien yerra el tiro, elevando la estupidez a grado de categoría.

Infinitos son los abismos que pueblan el sistema educativo español. Los niños y jóvenes, en general, son carnaza electoral que uno de los dos partidos que han de helarnos el corazón usan a su conveniencia en cada cita con las urnas. Oscilando entre el tontismo y lo vintage, el panorama que se ofrece a nuestros jóvenes es poco menos que desolador.

Por ello, creo oportuno recordar las más que conocidas palabras de Emilio Calatayud, juez de menores de Granada aupado a ciberfamoso por el simple hecho de decir verdades como puños.


La segunda parte, aquí.

A veces, mi mujer y yo conversamos acerca de los límites del llamado buen gusto, por lo general, demasiado emparentado con la doctrina de lo políticamente correcto. Así, algunos verán este antiguo sketch de Martes y Trece como ofensivo y escandalizador; para otros -entre los que me encuentro-, no es más que humor. Puro y simple.

En cualquier caso, es impensable que cosa semejante sea producida y emitida hoy por una televisión pública -o privada, incluso-, lo que plantea la cuestión de si, en realidad, avanzamos o retrocedemos en cuanto a las libertades expresivas.

Yo lo tengo por meridiano. ¿Y ustedes?

*Ruego al lector o lectora que revise este post, relativo al mismo asunto. Gracias.

*Ahora que pretenden clonarlo -imprudentes-, qué mejor momento para recordar al único e inimitable. Larga vida a la leyenda.

The Cabriolets, Warner Music.

The Cure, Fiction-Elektra.

*A mi prima Sonia, diamantina.

Minneapolis. Hopkins. San Francisco. Nueva York. Houston. México DF. Monterrey. Porto Alegre. Providencia. San Miguel de Tucumán. San Antonio de Padua. Bogotá. La Victoria. Pietermartizburg. Thanjavur. Kuala Lumpur. Solna. Dublín. Manchester. París. Cannes. Tavel. Bochum. Atenas. Florencia. Girona. Les Planes d'Hostoles. Barcelona. Premià de Mar. Sant Feliu de Llobregat. Badalona. A Coruña. Madrid. Alcobendas. Murcia. Salamanca. Cádiz. El Puerto de Santa María. Córdoba. Burriana. Pamplona.

Para muchos, simples pueblos y ciudades. Para mí, lugares acogedores donde alguien, de vez en cuando, dedica unos minutos de su precioso tiempo a visitar este humilde panfleto, que hoy ha cumplido sus primeras 1.000 visitas.

A todos, a todas, 1.000 gracias.

Cuando era pequeño, uno de los primeros elementos eróticos que me descubrió la vida fueron las bragas de mis compañeras de colegio. En aquel entonces, las niñas llevaban falda -los pantalones aún eran cosa de marimachos-, por lo que, al menor descuido, el más mínimo airecillo dejaba a la vista aquel pedazo de tela tan clandestino como magnético. Embobados, mis amigos y yo atisbábamos mientras ellas, azoradas, se componían de nuevo azotándonos con la mirada.

Como además de primitivos, éramos unos sinvergüenzas, pronto se popularizó en los recreos el juego consistente en correr de falda a falda levantándolas a dos manos. No estoy orgulloso de mi comportamiento, hoy seguramente delictivo: nos llevamos muchos bofetones, cientos de insultos, más de un castigo, pero la adicción era más fuerte que nosotros.

Es así que he crecido siendo un enamorado de las bragas. Que yo digo bragas, aun cuando lo políticamente correcto sea decir braguitas. Bragas, bragas. Bragas siempre y hasta el infinito.

Como es natural, odio los tangas. Me parecen obvios, horteras y hasta chabacanos.

Parecido desprecio me provocan los calzoncillos, tan rústicos como sus propietarios.

Con estos mimbres, es de lógica no dejar pasar joyas para connaisseurs como The New Erotic Photography, de Taschen -esos libros que nadie lee y que quedan estupendos en el mueble del salón-. Me hice con él en la FNAC, el pasado jueves, por unos módicos veinte euros.

Unas bragas tendidas al viento sobre un cielo azulado. Y con estampado de florecitas.

Poesía pura.

Matt Monro, EMI. Imágenes: The italian job, Peter Collinson, Oakhurst Productions.

*Gran parte de las aspiraciones de un connaisseur que se precie guardan relación con un Lamborghini Miura, una curvilínea carretera de los Alpes y Matt Monro sonando en el equipo de música: a los hechos me remito. El momento será inigualable siempre que el canalla de Raf Vallone no aparezca con intenciones dudosas. Consejo para aficionados: mejor ver con una tila en la mano.

*A Bambino, con devoción.

Ovidi Montllor, PDI.

Que en este país se han hecho barbaridades a costa del ladrillo, es cosa sabida. Que muchos de los bárbaros han movido aquí y allá sobres y bolsas de basura de contenido incierto, es del dominio público. Pero de ahí a generalizar en la sospecha, va un trecho.

Es que Vanitatis, hoy, bajo el titular Imputado el marido de Alexia de Grecia, detalla que el arquitecto Carlos Morales, cónyuge de la princesa helena, figura entre los investigados en la Operación Unión. Hasta aquí, ni fu ni fa: con su pan se lo coma.

Lo bueno viene punto y seguido, cuando se indica que la citada operación es relativa a una presunta trama de construcción urbanística en la citada isla. Desde aquí, rompo una lanza en favor de Morales: que yo sepa, hasta ahora, asociarse para construir no es delito -mi vecino albañil hasta tiene una modesta empresa en el ramo y sigue tan campante y a la luz pública-, pero claro, a la velocidad con que se reforma el Código Penal, igual hasta me equivoco.

Voy a ver si me entero y salgo de dudas. Si hay que rectificar, rectifico: no se me cae ningún anillo.

Jackass, the movie, MTV/Paramount Pictures.

Llego tarde al quiosco. Me perdonen: voy a sorprenderme y emocionarme.

Como no pude asistir a la última reunión, esta tarde me he pasado por la administración de fincas que gestiona el edificio donde mantengo -espero que por poco tiempo- mi antiguo piso, en el que no resido desde hace más de un año. En apenas unos minutos me he puesto al día:

• Dos vecinos casi llegan a las manos en plena portería hace unas semanas.
• El del cuarto sigue sin pagar la comunidad: debe ya más de dos mil euros.
• Continúa el misterio de las bolsas de basura que se materializan en los más recónditos confines de la escalera. Últimamente, se prodigan en el armario donde la señora de la limpieza guarda sus enseres de trabajo. El del tercero lleva meses de pesquisas, mas no logra dar con el incívico. Perseverará.
• Se ha llamado la atención a una madre cuyo hijo pequeño tira los pañales cagados al patio de luces. Intentará que no vuelva a suceder.
• Cada lunes por la mañana aparece una meada de perro junto a los buzones. Hay un sospechoso, pero faltan pruebas, lo que enlaza con el primer punto.
• La del bajo se niega a quitar la uralita ilegal que cubre su galería.

Un par de horas después, sentado en el porche de mi casa actual, me tomaba un Bacardi Breezer mientras desgranaba el placer que supone vivir a cuatro vientos.

La caseta i l'hortet, ya lo decía Macià.

Cuánto sabía el president.

Como podrá apreciarse, he añadido un pequeño gadget que permite calificar el nivel de interés de cada uno de los posts que conforman este cuadernillo. Ruego a mis visitantes que me concedan un par de segundos a tal efecto, a fin de ajustarme en el futuro con la mayor precisión a las apetencias de quien por aquí pasa. Este panfleto no es nadie sin ustedes.

No sean tímidos y denme la caña que quieran. Total, los antidepresivos los pago yo.

Es posible que las continuas citas que en este panfleto aparecen en relación a artículos u opiniones ajenas me granjeen fama -quizá merecida- de influenciable y falto de personalidad. Me la refanfinfla: cuando uno tiene la cultura de una anchoa, hay que buscarse unos cuantos guías de confianza en este valle de lágrimas.

En mi humilde caso, uno de ellos es, como saben mis incondicionales, el gran Ramón de España, analista de todo que los lunes publica una columna en El Periódico para mí tan imprescindible como mi siesta vespertina.

De España, como yo, amante del camp más descarnado, me inicia hoy en el delirante mundo de Tiny Tim, activista del ukelele de quien, sinceramente, no había oído hablar en mi vida.

Leyendo la columna, me dejo llevar por mi ramonismo, sabedor de que no he de extraer de ella más que parabienes. Así es, una vez más.

Entregado, y a golpe de Youtube, doy con perlas como este Living in the sunlight que a continuación enlazo. Por si se antojara poco, aquí puede paladearse la descacharrante versión que Tim hizo del Do ya think I'm sexy? de Rod Stewart.

Probablemente, mis lectores se queden sin palabras. Ésa, justamente, es la intención.