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Es mi voluntad que este reinstaurado libelo se abra más que nunca a la colaboración externa: a mí ya me tienen muy visto, y soy -experiencia manda- de lo más permeable a lo que de bueno pueden proporcionarme próximos y lejanos. Es por ello que la antigua sección Special Guest Star se desdobla esta temporada en varios cuadernillos independientes para los que ando ligando diversos conciertos.

Uno de estos cartapacios dará cabida a una selección de relatos eróticos a confeccionar entre lo más granado de la modernidad barcelonesa: un grupillo de alegres y borrachines escribanos que, próximos -si no habitantes- de la profesionalidad literaria, tienen a bien admitir en sus reuniones a un tipo que, como quien les habla, apenas se lee la etiqueta de los geles -champús, por razones obvias, hace años que no gasto-.

Los traviesos textos irán publicándose con periodicidad diversa, a medida que sus muy ocupados amanuenses vayan sacando tiempo para cumplir con su compromiso para con Vdes., mis bienamados lectores. A modo de anticipo, les dejo La Folie Nue, un dibujo que dará título a la sección y que al efecto me ha confeccionado la ilustradora Susana Pozo, amiga entrañable, tortillera antológica -culinariamente hablando- y anfitriona de las que no quedan. Amor: mil gracias.

*Por las borracheras. Por los abrazos. Por las comilonas. Por las alegrías futbolísticas. Por los onanismos compartidos. Por arreglarme el Mini. Por los chateos hasta las tantas. Por las bromas obscenas. Por las discusiones pedantes y cinéfilas. Por las sobremesas interminables. Por las futuras rutas vinícolas hispanogalas. Por las tapias meadas. Por los ataques de dignidad. Por las confidencias. Por los gintonics. Por poner verde a Sergio Marchionne. Por las peleas. Por las reconciliaciones. Por los que hubieron. Por los que hay. Por los que vendrán.

Mis fieles saben de mi perenne tendencia a la loa al sexo femenino. Déjenme que hoy, por un día, por una vez, reboce este libelo de la testosterona más sana y contumaz.

Wham!, Sony-BMG.

*La felicitación navideña de este año casi se me pasaba, así que a corre-cuita les tecleo, con media posadera ya en la mesa, mis mejores deseos para estas fechas y para el 2012 ya inminente.

Y sí, Juanca le ha dado caña a Urdangarín en el mensaje. Alguien, a estas horas, está contando esterlinas.

*Como al español medio, a mí me gusta trabajar lo mismo que abrazar ortigas. Uniendo tal circunstancia al triste fallecimiento de Enric Barbat, qué mejor modo de homenajear al recién traspasado jutge que su descacharrante traducción de Haragán, inserta en el imprescindible disco de tangos que grabó con mi amada Motta a mediados de los setenta.

Uno de los episodios que acabó de pespuntear mi ya más que veterana misantropía fue el abominable linchamiento a que fue sometido Pepe Rubianes, ya enfermo, poco antes de morir. No esperen links ni ulteriores comentarios sobre el asunto, me limitaré a señalar la vergüenza que sentí ante el asedio a un hombre fundamentalmente bueno que siempre cumplió con el deber del cómico: entretener, primero, y morder alto, después -es el primero y el único, hasta ahora, que se ha atrevido, en Catalunya, a cachondearse de La Caixa en un escenario. Para los no iniciados, les aclararé que La Caixa es una megaentidad bancaria dueña de la mitad de los catalanes, entre los que, cómo no, me cuento-.

Con ocasión de una de las periódicas cenas en que las viudas de Pepe -ya apuntadas anteriormente en este cuadernillo- celebran para plànyer entre gintonics a quien fue alma mater, el cineasta Manel Huerga aprovechó para colar una cámara entre los comensales, atrevimiento que ha dado lugar a Pepe & Rubianes, un filme-documento de próximo estreno dedicado a la figura del colosal actor galaico-catalán. Los afortunados espectadores podrán -podremos-, así, deleitarnos con las anécdotas que sobre Pepe desflorarán los vividos labios de Joan Manuel Serrat, Joan Lluís Bozzo, Carles Flavià o Manel Pousa -el Pare Manel, el mejor candidato a suceder de una vez a Rouco al frente de la Conferencia Episcopal-.

Es inútil recomendar lo imprescindible, así que Vdes. verán.

Snoop Dogg y David Guetta, Capitol.

*Si alguien sabe dónde conseguir americanas de boatiné, sírvase ilustrarme por correo electrónico o comentario. Agradecido.

Es inútil revelar que, a los que oscilamos entre la modernez y el dandismo, lo que en realidad nos pasa es que nos va un cotilleo más que a un tonto un lápiz. Es por ello que gentes como mi amigo Álex y quien esto escribe nos echamos mano a la billetera en cuanto atisbamos la publicación de perlas como Lady Blue Eyes: my life con Frank Sinatra, autobiografía dictada de Barbara, cuarta consorte de La Voz tras Nancy Barbato, Ava Gardner y Mia Farrow -el mejor escribano echa un borrón-.

Lista cual galga, y con la luz más que pagada por gentileza del difunto, Barbara -ex de Zeppo Marx-, a sus 85, sabe que su vida importa tanto al público como a mí la de la Esteban, por lo que se centra, en vez, en detallar con calculada distancia las miserias de un Sinatra ya en la cuesta abajo y adicto a los Camel sin filtro, al Jack Daniel's y a los peluquines.

La pena es que los más connaisseurs echaremos de menos lo que la autora, por razones evidentes -ni conocía al divo ni le afectó el asunto- no puede contar: el aterrizaje desesperado de un cornudo Frankie en Tossa de Mar para arrancar a la Gardner de la cama de Mario Cabré, aquel torerito que todos hubiésemos querido ser.