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Vergara, Público, hoy.

Sundance Channel. Dirigido por Isabella Rossellini y Jody Shapiro.

Marbella era aún un pueblecito de pescadores cuando acogió el nacimiento de Rafaela Díaz Valiente. Era el 9 de abril de 1906.

El Roto, El País, 06-02-2007.

En mi modestia, trato de continuo de poner este panfleto al servicio de las más innovadoras corrientes científicas y filosóficas. Hora es ya de desasnarnos, acabando con caducas supersticiones que nos han sido impuestas contra toda lógica. Como esa gilipollez de que el hombre evolucionó durante millones de años a partir de un mono, cuando, está clarísimo, venimos de un puñado de barro y una costilla. Ya me dirán en qué se parecen Copito de Nieve y George Clooney. Por no mentar el abismo entre Elsa Pataky y Chita. O yo mismo, que apenas si cato los plátanos.

Falsedades, al cabo, que algunos desalmados insisten en imponer a nuestros hijos en las escuelas.

Comprometido, cedo hoy mi estrado a un reconocido experto en Antropología. Donde no llega mi torpeza, que alcance su magisterio.

Amén.

Uso del volante en curva.

VÍDEO: PACO COSTAS.

Hay que ver cómo se ha puesto la inefable Pilar Rahola por el gag en que un Hitler postizo invadía el plató del tronchante programa Polònia, de TV3. Una vez más, se quiere poner puertas al campo del humor. Y yo me niego.

Aquí queda el vídeo y mi apoyo a Toni Soler y su equipo. Hasta ahí podíamos llegar.

Roy Orbison y k.d. lang. Sony-BMG.

Nacido en Madrid en 1926, Luis Miguel González Lucas vino al mundo en una familia cornúpeta comandada por su padre, el maestro Domingo Dominguín. Iniciado en el mundo del toreo en plena adolescencia, tomó la alternativa con el mote paterno en 1944, figurando tres años después en el mítico cartel de la tarde que Islero mató a Manolete en Linares.

En cada nueva reaparición del señor Aznar me vienen a la mente dos películas. Una, sólo aplicable a este caso por, precisamente, el título, es el hitchcockiano Recuerda; la segunda viene a cuento por el título, Remember my name (1978, Alan Rudolph), y por la trama, que muestra a una despechada Geraldine Chaplin regresando al que fue su hogar y vengándose de su ex marido, casado con otra.

Primero Chile y ahora Londres, siempre a lomos de esa FAES que pagamos entre todos, ese nido de cerebros fríos y neoconservadores. En sus actuaciones, nuestro incansable Josemari representa como nadie el apogeo de la ceniza que un país puede alcanzar en democracia, la miseria moral. Enriquecido y pimpante, cejijunto (qué sino tenemos con las cejas de los gobernantes), prístino en su oscurantismo. Cuanto es humano en el mejor sentido le es ajeno. Cuanto sirve para afianzar los intereses de la clase que representa -la derecha arribista, ultramontana, zafia y sin complejos-, le vale. ¿A quién puede extrañarle que el Partido Popular se pase por la entrepierna el asunto Gürtel, que aplauda a sus corruptos y que sus líderes mientan y calumnien sin medida, con desfachatez? Su paladín -que en su primera campaña electoral se dejó fotografiar para este periódico disfrazado de Cid Campeador, azote de herejes- tenía a Rupert Murdoch escondido en la guantera del coche, para ordeñarlo en cuanto dejara el cargo de presidente.

La izquierda comete idioteces y además las dice. Su peor estupidez, histórica, es su tendencia a la división o al acorazamiento, o a ambos; su lejanía de la realidad cuando está en el poder, sus promesas incumplidas, su patosidad y su optimismo a destiempo. Víctima de los tiempos, además, prescinde de sus mayores. Es nuestra, y nos duelen sus fallos.

Pero recuerden al que echamos, y recuerden su nombre.

Maruja Torres, El País, hoy.

Según la ONG brasileña Mata Atlântica, orinando en la ducha, cada persona puede ahorrar 4.830 litros de agua al año, lo que no es moco de pavo. A tal efecto se ha lanzado en Youtube la campaña arriba expuesta.

Dejo a la conciencia de cada cual decidir si se apunta o no a la propuesta. Mi amigo mariquita y yo, por nuestra parte, lo tenemos clarísimo: debemos llevar salvados varios pantanos.

Para qué hablar de Mercedes Milá.

Sean ecológicos. Xixi no banho.

Pásenlo.

Para los antiguos, la pérdida de semen originada por la práctica sexual continuada podía conducir a la enfermedad, quién sabe si a la muerte. Que tal teoría era una gilipollez lo demuestra la donusura de Warren Beatty a sus 72, después de haberse tirado durante décadas a medio Hollywood y haberlo intentado con el otro medio.

Uno de los mayores inconvenientes de ser heterosexual es la imposibilidad de introducirse en el backstage de los desfiles de moda femenina para mirar, probar y atusar telas sobre cuerpos esculturales que andan de aquí para allá como Dios los trajo al mundo. Mientras pergeño un plan al efecto para dar gato por liebre -no hay nada que no consigan una camisa floreada, un caniche y una voz de falsete-, me permito soñar con tal edén a través de las creaciones que Eva, amiga in pectore, expone en El baúl de Juliette, su showroom virtual. Preciosos vestidos que, sin duda, transformarán en preciosa a toda dama que los luzca.

Aston Martin DBS, vídeo oficial.

*En el improbable caso de que mi persona logre despertar algún interés, podría ocurrir que, dada mi evidente obsesión por todo lo que lleve ruedas, algún lector se preguntase cuál es, de entre todos los que existen el mercado, mi coche favorito. La respuesta, por si fuera menester: éste.

El final de las vacaciones ha traído consigo una radical simplificación de los diagnósticos sobre la situación económica. Aquella crisis que hace no tanto requería, en la opinión de los expertos, un enfoque novedoso y creativo, capaz de aportar soluciones inéditas a una emergencia nunca vista, sólo podrá resolverse, según la actualizada opinión de los mismos expertos, machacando a los trabajadores. Lo dicen los economistas, los analistas de mercado, los editoriales de la prensa especializada y, por supuesto, los banqueros. Uno de ellos especificó hace unos días, con una chulería muy desagradable, pero comprensible, que si no se toman medidas como la flexibilización del despido, los mileuristas dentro de poco serán ochocientoeuristas. ¿Se acuerdan de cuando Sarkozy decía que el modelo capitalista había caducado? Seguro que sí, porque no hace tanto tiempo. En aquella época, hace un año escaso, Díaz Ferrán, que sigue siendo el presidente de la patronal, advertía que era necesario abrir un paréntesis para replantearse ese mismo modelo. ¿Qué queda hoy de aquel espíritu, que proclamaba la necesidad de cambiar hacia un sistema que acabara con la especulación, permitiendo un reparto más equitativo de los beneficios? Nada. La flexibilización del despido se ha convertido en la única receta, la indiscutible solución, la purga de Benito de la economía española.

Sundance Channel. Dirigido por Isabella Rossellini y Jody Shapiro.

Paso la tarde viendo El precio del poder, remake ochentero del Scarface de Howard Hawks, allá por 1932.

Me gana como el primer día el convincente acento cubano de un Pacino tan huracanado como de costumbre. Es escucharlo y se me aparece el pobre Dinio transido de seseo y confusión. Como si viniera del mismo Malecón, no digo más.

A Pacino, de siempre, lo tachan de sobreactuado. Yo, que sobreactúo a diario, no puedo sino premiarle: en el cine y en la vida, precaución con los comedidos, gentes llenas de dobleces.

Cumplidos también para Robert Loggia, Steven Bauer -segundo señor Griffith, tras Don Johnson- y una etérea Michelle Pfeiffer previa a su explosión, aún recién salida de Grease 2. Tampoco está manca Mary Elizabeth Mastrantonio, émula de la Talia Shire de El Padrino.

Música de Giorgio Moroder, guión de Oliver Stone, dirección de Brian de Palma. Esto, unido a todo lo anterior, sólo da un resultado: masterpiece.

Foto: Universal Pictures.

Cuántos quisiéramos.

Felicidades, siempre devotas.

Mal uso de potencia.

VÍDEO: PACO COSTAS.

Serge Gainsbourg, Universal Music.

*Razón aquí.

No es cierto que no podamos olvidar las viejas pasiones. Ocurre que, al contrario, son ellas quienes no nos olvidan. Nos persiguen, acechantes, hasta que las circunstancias les permiten emerger, para volver a atraparnos, incautos, quizá esta vez para siempre.

El Roto, El País, hoy.

Sundance Channel. Dirigido por Isabella Rossellini y Jody Shapiro.

*Green Porno es el título genérico de una serie de descacharrantes cortometrajes auspiciados por la deliciosa Isabella Rossellini en los que, a modo de vídeo educativo, se narra la vida sexual de diferentes animales. Son todo un éxito en Internet, y, dada mi secular adoración por la antigua musa de Lancôme, no he podido resistirme a ofrecérselos a mis lectores. Aquí va el primero. Por cierto, y a título de curiosidad, uno de los zánganos que aparece junto a la Rossellini no es otro que su hermano Robertino, quien fuera pareja de Carolina de Mónaco. Que lo disfruten.

La lluvia.

VÍDEO: PACO COSTAS.

Ora por mi afición al camp, ora por el ánimo comparador intrínseco a todo macho que se precie, la otra tarde me hice en la FNAC con The Big Penis Book, catálogo de Taschen relativo a cacharros de dimensiones tan colosales como insólitas.

Ávido en mi inseguridad, destripé el celofán al llegar a casa, deseoso de hallar entre sus páginas a algún rezagado que me permitiera sentirme reconfortado en mi dotación. Ca: todo lo allí expuesto no sólo superaba, sino que humillaba, goleando, a mi hombría más intrínseca.

Como ya lo tengo en mi poder, y me costó casi cuarenta euros, no es cosa de tirarlo. Más bien, lo almacenaré discretamente en un rincón de mi biblioteca, negando incluso su existencia de ser menester.

Me cago en la ley natural, una, mil veces y las que hagan falta.

Yves Montand, Philips. Letra de Jacques Prévert.

Cuando estudiaba, una mañana, en una clase de Filosofía del Derecho, se mentó el tema del feminismo. El profesor -un catedrático sudamericano invitado por mi Facultad- nos expuso que, entre la doctrina, una de las más recientes -por aquel entonces- críticas que se hacía a tal corriente era relativa a su incapacidad para escapar de aquellos mismos clichés a los que decía combatir. Ciertos feminismos, en suma, habrían despreciado la oportunidad de articular propuestas propias en aras a la igualdad plena de derechos entre hombres y mujeres para pasar a promover, simplemente, la supremacía de éstas sobre aquéllos, pobres de nosotros, sirviéndose a la inversa de los mismos mecanismos discriminatorios hasta ahora propios de los machistas. La vendetta hecha ideología, en una palabra.

Las palabras de mi catedrático de ultramar, con las que comulgo, me vienen a la memoria cada vez que, en un diario o televisión, me doy de bruces con las soflamas de la veterana abogada Lidia Falcón, fundadora del Partido Feminista de España. Ayer mismo, el exquisito Josep Cuní la convocó a debate en su programa de TV3 a propósito del reciente escándalo que se ha montado en Barcelona a raíz de la publicación en El País de unas fotos que muestran a unas prostitutas y a sus clientes acoplándose como quien dice en plena Rambla. Inquirió el presentador a sus contertulias -la ya citada Falcón y Rosa Bofill, secretaria de la Mujer de CCOO Catalunya- si el mercado del sexo debía regularse, o simplemente prohibirse.

Partiendo de la base de que yo, como cualquier bien nacido, estoy en contra de la explotación sexual de cualquier persona por parte de un tercero -hay que acabar con las mafias-, y dado que una imagen vale más que mil vocablos, dejo a continuación el vídeo del programa. Invito a mis lectores a determinar cuál de las dos ponentes es más feminista, si la que expone sus postulados con cortesía no exenta de convicción, o la que acaba por hacer callar a su adversaria, otorgándose la posesión absoluta de la verdad, en un ejercicio de desdén y trazo grueso digno del sexo al que no pertenece.

Luego me cuentan.



Aclaración: aunque el presentador y Bofill se expresan en catalán, Falcón utiliza la lengua de Cervantes, lo que pone su discurso al alcance de mis lectores de allende el Ebro. Por cierto, no han quitado los anuncios, así que puede obviarse el intervalo entre 03:40 y 08:30. A mandar.

El Roto, El País, hoy.

No fue a trabajar, porque su empresa había quebrado. Al levantarse, terminó el rollo de papel higiénico. No había repuesto. Trató de desayunar, pero el frigorífico estaba vacío. No pudo afeitarse por falta de espuma. Se vistió con la misma ropa del día anterior. Con el dedo mojado en saliva, pretendió disimular una pequeña mancha de café en el bolsillo de la camisa. Bajó a la calle. Quiso entrar a un bar, pero no tenía dinero. Barajó conducir hasta la playa, para tomar el sol y despejarse con la brisa, pero recordó que no le quedaba gasolina. Deambuló por el barrio, las calles enlentecidas. En el parque, se sentó en un banco. Observó que los habituales jubilados estaban hoy acompañados por varios tipos como él, ausentes, demasiado viejos para ser jóvenes, demasiado jóvenes para ser viejos. Unos niños arrastraban sus mochilas con ruedas, camino del colegio. Junto a la fuente, un perro meaba en la pata de un columpio. Al otro extremo de la plaza, varios comercios cerrados. Grafitos en las persianas metálicas. En el banco, a su derecha, encontró un periódico gratuito. Lo tomó, alisando con la mano las arrugas del papel. La portada estaba presidida por un titular. Se agudiza la crisis económica.

Le disciple du Gainsbarre, 22-09-2008.

Plagiando vilmente al gran No a todo -quien a buen árbol se arrima, buena sombra le cobija-, voy a permitirme despedir enésimamente el verano a través de una de las cancioncillas que, en mi ya jurásica adolescencia, me posibilitó acercarme, siquiera fugazmente, a las turgencias de alguna caritativa damisela.

Brindando por ellas, lo hago también por Vdes.

Feliz otoño, ya inminente.

Kaoma, Sony Music.

FOTO: MGM/DANJAQ/UA.

Fue un tremendo ególatra y un delator. Pero su cine ha sobrevivido a sus debilidades y a sus canalladas. Su talento como descubridor y director de actores nos ha dado nombres imprescindibles. Elia Kazan nació hace 100 años -el 7 de septiembre de 1909- en una ciudad llamada entonces Constantinopla, hoy Estambul. Los suyos fueron víctimas de los pogromos turcos contra los ciudadanos de origen griego, y buscaron un nuevo comienzo en Estados Unidos. América, América (1963, la preferida por él de entre sus películas, según contó en 1984 a esta periodista) dio buena cuenta de aquella historia y nos conmovió. Antes lo hizo con Esplendor en la hierba (1961), Un rostro entre la multitud (1957), Al este del Edén (1955), La ley del silencio (1954), ¡Viva Zapata! (1952), Un tranvía llamado deseo (1951) y Pánico en las calles (1950), sus obras maestras, algunas de las cuales le proporcionaron un par de oscars al mejor director y cubrieron de premios a sus colaboradores.

Ninguno tan controvertido, sin embargo, como el Oscar honorífico que le dieron en 1999, en atención a su labor de toda una vida. Eran palabras mayores, y la comunidad progresista de Los Ángeles -incluidos los supervivientes de la caza de brujas con la que Kazan colaboró en los cincuenta- se movilizó con manifestaciones y ruedas de prensa. Nick Nolte y Ed Harris permanecieron en sus asientos, sin moverse, cuando el público se puso en pie y ovacionó a un Kazan que parecía disfrutar tanto del éxito como del rechazo.

Nunca se arrepintió de lo que hizo. En sus memorias contó que pensaba realmente que el comunismo tenía que ser erradicado de Estados Unidos. Ni una palabra contra la paranoia antirroja que sacudió a su país de elección durante aquella década maldita. Orson Welles escribió que los chivatos hablaban para conservar sus mansiones y sus piscinas. Elia Kazan delató a miembros del Group Theatre de Nueva York, que había fundado con Clifford Odets, Lee Strasberg y Stella y Luther Adler, entre otros. La traición de Kazan tuvo el lamentable efecto de inaugurar la lista negra teatral, que hasta entonces había resultado difícil de establecer por el mccarthismo. Y, de paso, se quitó de encima a un puñado de competidores. Nunca podremos saber cómo la ausencia de rivales repercutió en la singularidad y el esplendor de su carrera, tanto en Broadway como en Hollywood.

Un siglo después de su nacimiento, sí sabemos que todos están muertos: él mismo, aquellos a quienes denunció, los perseguidos por el senador McCarthy y el Comité de Actividades Anti-americanas, el propio senador... Quedan las obras. Queda el cine. Y, ocupando un lugar de honor, el cine de Elia Kazan.

Le conocí en Madrid hace 25 años, como he dicho, en ocasión de un encuentro organizado por personalidades teatrales españolas para homenajear al dramaturgo Tennessee Williams. Kazan, cuya inteligencia deslumbraba, contó maravillas del fallecido escritor. Fascinada por su talento, la audiencia nada le preguntó de su pasado político -igual que yo tampoco lo hice cuando le entrevisté: se me caía la baba escuchándole-, y sólo se crispó un poco cuando le preguntaron por John Garfield, que había protagonizado para él La barrera invisible (1947) y que, víctima del ostracismo a que le sometió la caza de brujas, sin trabajo y enfermo, falleció de un ataque al corazón a los 39 años. Su antiguo director dijo en Madrid que no le gustaba hablar de él.

Kazan, que confesaba haber aprendido el arte del plano largo viendo las películas de John Ford, liberándose así de la tiranía del primer plano, instrumento que las stars utilizaron para medrar e imponer sus condiciones en los años treinta y cuarenta, fue también, sin embargo, un fabricante de estrellas. Claro que las suyas rompieron con todo lo anterior. Una nueva generación de actores y una forma de interpretar que se apartaba de todo lo anterior surgieron de la casa cuna para talentos que fue el Actors Studio -del que fue uno de los fundadores-, la escuela en donde se enseñó el famoso método Stanislawski, y de la que surgieron gente como Marlon Brando, James Dean, Montgomery Clift, Paul Newman y, posteriormente, Al Pacino, entre muchos otros. Al Actors Studio acudía la pobre Marilyn Monroe en busca de respetabilidad en los tiempos en que estaba casada con Arthur Miller, el escritor y dramaturgo que fue gran amigo de Kazan -que montó varias de sus piezas teatrales- hasta la delación. Sin embargo, Miller fue uno de los que apoyaron que se le concediera el Oscar honorario: tal vez por entonces ya había aceptado su propio egoísmo. Pues Miller no traicionó a nadie, pero cuando tuvo un hijo retrasado lo alejó de él y lo hizo encerrar en una lamentable institución, y se negó a verle por siempre jamás. Miserias.

Elia Kazan, durante aquella visita que hizo a Madrid, parecía muy satisfecho de sí mismo. Es algo que se nota mucho en los hombres famosos, por la actitud de sus esposas. La de Kazan, Frances, le miraba con esa atenta devoción, un poco temerosa, de quien hace lo imposible para que el otro lo encuentre siempre todo a punto. Él hablaba y hablaba, y luego pedía copia de las cintas para usarlas cuando escribiera sus memorias, cosa que hizo poco más tarde. Era también un buen novelista. Y le gustaba escribir: podía hacerlo a solas, reunido con la persona que más le gustaba en el mundo, él mismo.

Fue capaz de crear películas y personajes emocionantes. Cualquiera que sea lo que uno quiere ver en La ley del silencio, bien una elegía de la delación o una denuncia de los sistemas totalitarios -como el sindicalismo portuario mafioso-, lo mejor del filme será siempre la delicadísima historia de amor entre Eva Marie Saint y Marlon Brando.

Como sutil e intensa era la relación entre Warren Beatty -otro descubrimiento de Kazan- y una increíble Natalie Wood siempre caminando sobre el filo de la navaja; y en ¡Viva Zapata! la excelente secuencia de la noche de bodas, con Jean Peters enseñando a leer al rústico Marlon-Emiliano.

Elia Kazan, un artista único.

Maruja Torres, El País, hoy.

Mientras la ciudad duerme.

*Insólitos, por su categoría, resultan los modelos utilizados para el cebollazo principal: nada menos que un Citroën DS y un Lancia Flaminia Coupé. Que Dios perdone al osado Costas por convertir el arte en chatarra.

VÍDEO: PACO COSTAS.

Raphael, EMI Music. Letra de Alejandro Sanz.
*Al Pianista, alma gemela.

Llega la revolución del diseño automovilístico.

Toma ya.

Porsche 911 Sport Classic. Serie limitada a 250 unidades.

Llevo más de un mes sin poder dejar de escucharlo, y encima de balde, gentileza de Spotify.

Para mi solaz y el de muchos, la Sánchez, a cada año que pasa, se vuelve más diva, lo que, definitivamente, la mete de cabeza en el selecto club de las grandes, modernamente hablando. A los modernos, es que es ponernos delante una rubia platino, alguna lentejuela y un sintetizador, y ya estamos babeando. Bien lo sabía la gran Dalida, allá por los setenta.

Miss Sánchez es puro cult de arriba a abajo, y lo mejor, dos duetos: Embrujada, con Tino Casal -maravillas de la técnica- y la contundente Si me cambian los recuerdos, iniciático instant classic a medias con Alaska, la inmortal.

Pónganselo. No lo lamentarán.

Manel Fontdevila, Público, hoy.

Comprendo su desolación: con los años, ay, se le acaba cogiendo cariño. Quiera la Providencia que la recupere.

Pedro Infante, El gavilán pollero. Warner Music.

En la tradición parlamentaria británica tiene mucho peso el concepto de la “leal oposición”. Se trata de un profundo respeto hacia las reglas fundamentales del juego democrático, respeto sin el cual el sistema, al fin y al cabo mecanismo de pesos y contrapesos, no puede funcionar.

Cuando se permitió por fin la presencia de cámaras de televisión en los Comunes –hubo fuertes resistencias– el mundo pudo comprobar hasta qué punto se pone en práctica allí tal concepto (y hasta qué punto no es ningún mito el famoso sentido de humor de aquellas gentes). Oposición sí hay al lado del Támesis, y dura cuando hace falta. Pero consenso y apoyo en los temas de Estado, como el terrorismo, y jamás el descenso al insulto, al ataque rastrero, a la acusación sin pruebas. Y otra virtud: la dimisión cuando se demuestra que alguien ha faltado a su deber.

Es evidente que los del PP no han aprendido nada de los conservadores británicos, a quienes dicen admirar. Las brutales descalificaciones personales que últimamente están practicando demuestran que ni conocen las reglas susodichas ni les interesan. Y lo grave es que con ello están dañando no sólo a sí mismos, sino a todo el país, sembrando cizaña, encrespando los ánimos, turbando la convivencia. Metidos hasta el cuello y más arriba en el lodazal de la corrupción, incapaces de limpiar su propia casa, de admitir sus errores, se nota que siguen creyéndose los propietarios de España. Lo de Cospedal ha sido la gota que colma el vaso. Dios no quiera que vuelvan hasta no aprenderse la lección.

Ian Gibson, Público, 16-08-2009.